Zhang Cuo avait peur du noir. Du moins, c'était le cas autrefois. Les ténèbres lui semblaient sans fin, sans l…
Zhang Cuo avait peur du noir. Du moins, c'était le cas autrefois. Les ténèbres lui semblaient sans fin, sans limites. Elles dévoraient tout et ne menaient nulle part. Dans l'obscurité, le son était la seule chose qu'il percevait encore. La respiration épuisée de son père. Le fracas de la porte enfoncée. Les cris durs et étrangers des soldats Khitans. Le choc des épées. Une dispute violente et désespérée. Puis un long, très long silence. Et enfin, le bruit sourd et lourd de quelque chose tombant au sol.
Zhang Cuo n'avait rien compris, et pourtant, à cet instant, il avait tout saisi. Il savait qu'il devait fuir. Fuir le carnage en cours, l'obscurité éternelle, tout. Il trébucha aveuglément dans le noir, se cassant d'abord la jambe. Puis il avança à quatre pattes, s'écorchant les paumes. Finalement, sur les coudes, il se traîna centimètre par centimètre. Il entendit une voix de femme devant lui, faible et indistincte. Il sentit l'odeur douce et persistante des fruits confits. Et au-delà, il aperçut une lueur faible, comme une lumière perdue depuis longtemps.
Une femme se tenait là, vêtue de vert avec des manches cramoisies. Elle posa son épée et s'agenouilla devant lui. Elle lui tendit quelques petites pilules rondes pour soigner ses blessures. Zhang Cuo les avala. Puis elle lui donna la brochette de fruits confits, depuis longtemps refroidie.
"Certains chemins," dit-elle, "tu dois les parcourir toi-même pour les comprendre. A'Cuo, c'est la dernière leçon que ton père t'a donnée."
"Je m'appelle Zhu Yu," ajouta-t-elle, "et à partir de maintenant, tu viendras avec moi."