Una y otra vez, Han Wei trazaba en su mente el rostro de aquel hombre. Una túnica de dragón empapada en sangre…
Una y otra vez, Han Wei trazaba en su mente el rostro de aquel hombre.
Una túnica de dragón empapada en sangre. Las puertas de la ciudad abiertas de par en par. El hombre llegó cabalgando, cada pisada de su caballo marcando una media luna de sangre en la tierra, una tras otra, pisoteando lealtad y traición, amor y odio, todo el camino hasta el Salón del Trono Dorado. Y esas medias lunas rojas comenzaban a curvarse en una sonrisa, una mueca a punto de partirse y tragarse el mundo entero: las cabezas de los hombres adultos, los panes aferrados en las manos de mujeres y niños. Cada vez terminaba así.
Por más que lo intentara, no podía imaginar ese rostro sin manchas de sangre. Sí, sangre. La sangre de su padre. La sangre de su madre. La sangre de todo el clan Han.
Y mientras se demoraba en el pensamiento, la sangre comenzó a gotear desde la comisura del ojo de ese rostro en la visión ante él, deslizándose en un largo hilo rojo. ¿Ese hombre estaba llorando? ¿Cómo podía llorar? Ahora era emperador. Su nombre sería escrito en las crónicas por los siglos venideros. ¿Por qué tenía que llorar?
Entonces el dolor lo sacudió de vuelta. Ah, la sangre fluía de su propia palma.
Soltó la cuerda del guqin. Ya estaba resbaladiza de rojo. La había apretado tan fuerte que le había cortado la palma. La mujer más hermosa de Sombra de Terciopelo una vez le dijo que debía cuidar esas manos, manos hechas para el guqin, para la flauta. ¿Cómo habían terminado manchadas por un trabajo como este? "Bebe esta copa de veneno tú mismo, y habrás pagado a Sombra de Terciopelo por toda su bondad a lo largo de los años..." Parecía una vida atrás, y aún recordaba cada palabra.
Pero en el momento en que levantó la cabeza, ese rostro salpicado de sangre estaba a punto de desvanecerse de nuevo. No. No podía permitirlo. No debía olvidar. Si incluso él olvidaba cómo odiar, ¿quién en este mundo recordaría?
"¿Realmente vas a matarlo? ¿Tú solo? ¿Estás loco?", preguntó la mujer, otro alma tan solitaria como él, sus ojos abiertos por un destello inusual de conmoción.
No respondió. Solo tomó la sangre de su palma y la pasó suavemente por su garganta, trazando una línea carmesí como un lazo.