Uma e outra vez, Han Wei traçava o rosto daquele homem em sua mente. Um manto de dragão encharcado de sangue. …
Uma e outra vez, Han Wei traçava o rosto daquele homem em sua mente.
Um manto de dragão encharcado de sangue. Portões da cidade escancarados. O homem chegou montado a cavalo, cada batida de casco imprimindo uma lua crescente de sangue na terra, uma após a outra, pisoteando lealdade e traição, amor e ódio, até o Salão do Trono Dourado. E aquelas luas crescentes vermelhas começavam a se curvar em um sorriso, um riso prestes a se abrir e engolir o mundo inteiro: as cabeças de homens adultos, os pães segurados nas mãos de mulheres e crianças. Toda vez, terminava assim.
Por mais que tentasse, ele não conseguia imaginar aquele rosto sem ser manchado pelo sangue. Sim, sangue. O sangue de seu pai. O sangue de sua mãe. O sangue de todo o clã Han.
E enquanto se demorava no pensamento, sangue começou a escorrer do canto do olho daquele rosto na visão diante dele, descendo em um longo fio vermelho. Aquele homem estava chorando? Como ele podia chorar? Ele era imperador agora. Seu nome seria escrito nas crônicas por eras vindouras. O que ele tinha para chorar?
Então a dor o trouxe de volta. Ah, o sangue fluía de sua própria palma.
Ele soltou a corda do guqin. Já estava escorregadia de vermelho. Ele a apertou com tanta força que cortou sua palma. A mulher mais bela de Sombra Aveludada uma vez lhe dissera que ele deveria valorizar aquelas mãos, mãos feitas para o guqin, para a flauta. Como elas acabaram manchadas por um trabalho como este? "Beba você mesmo este copo de veneno, e terá retribuído a Sombra Aveludada por toda a bondade ao longo dos anos..." Parecia uma vida atrás, e ainda assim ele se lembrava de cada palavra.
Mas no momento em que ergueu a cabeça, aquele rosto marcado de sangue estava prestes a desaparecer novamente. Não. Ele não podia permitir isso. Ele não devia esquecer. Se até ele esquecesse como odiar, então quem neste mundo se lembraria?
"Você realmente vai eliminá-lo? Sozinho? Está louco?", perguntou a mulher, outra alma tão solitária quanto ele, seus olhos arregalados com um raro lampejo de choque.
Ele não respondeu. Apenas pegou o sangue de sua palma e o passou levemente em sua garganta, traçando uma linha carmesim como um laço.