Wen Wuque fut tirée de son inconscience par le murmure sourd des sutras. La douleur jaillit de ses organes int…
Wen Wuque fut tirée de son inconscience par le murmure sourd des sutras. La douleur jaillit de ses organes internes avant que les fragments de mémoire ne remontent à la surface. Elle serra les dents, sachant que l'agonie du souvenir serait plus difficile à supporter.
La trahison dans la cité de Weiyang, les rires moqueurs de Wen Wuhen, la douleur brûlante de ses méridiens brisés, le sang jaillissant du corps de sa mère alors qu'elle protégeait sa fille des assaillants... Elle se rappelait à peine comment elle avait fui Weiyang. Son esprit était vide, à part un ordre clair : Survie. Ne déshonore pas ta mère.
Elle força ses yeux à s'ouvrir. Une cabane délabrée. Une vieille femme aux cheveux blancs agenouillée, implorant chaque dieu qu'elle connaissait pour sauver sa fille.
Ses paroles étaient humbles, désespérées, et pendant un instant, Wuque put presque feindre qu'elles venaient de sa propre mère, exprimant tout l'amour qu'elle n'avait jamais eu le temps de dire. Des larmes trempèrent l'oreiller mince.
Entendant son mouvement, la vieille femme se précipita vers le lit, ses genoux trop engourdis par la position à genoux pour supporter son poids. Elle s'effondra sur le sol, rampant le reste du chemin jusqu'au côté de Wen Wuque.
"Yingying, ma Yingying ! Le Bouddha a répondu, ils t'ont rendue à moi !"
Wen Wuque connaissait la finalité de la mort : ce qui est perdu est perdu à jamais. Personne n'est "rendu".
Mais à cet instant, elle ne désirait rien d'autre que d'être Yingying. Alors elle se blottit dans l'étreinte de la femme, deux morceaux de jade brisés s'emboîtant parfaitement dans la lumière tamisée.