Das Gedächtnis wird zu einer unbeständigen Sache, wenn ein Mann die Siebzig überschritten hat. Eines Nachmitt…
Das Gedächtnis wird zu einer unbeständigen Sache, wenn ein Mann die Siebzig überschritten hat.
Eines Nachmittags, gerade nach einem Nickerchen, erwacht Zhang Yichao mit einem Ruck, als ob er plötzlich etwas Wichtiges erinnert hätte. Er ruft in Richtung des äußeren Raums: "Kleiner Stein, geh und schau, wo Huaishen geblieben ist. Er verpasst nie eine Mahlzeit."
Doch niemand ist dort außer seinem langjährigen Diener, Ältester Stein, selbst schon über sechzig. Als er diesen Kindheitsnamen "Kleiner Stein" hört, einen Namen, den seit über dreißig Jahren niemand mehr für ihn verwendet hat, ist Ältester Stein erschrocken.
Er tritt vor, um dem betagten Zhang Yichao beim Anziehen zu helfen, und seufzt: "General, Sie träumen noch halb. Wie viele Jahre sind Sie diesmal zurückgewandert? Es ist das zehnte Jahr von Xiantong. Wir sind in Chang'an. Und Huaishen ist weit weg in Hexi."
Ah, richtig... Huaishen ist in Hexi. Zhang Yichao erinnert sich dann, dass erst vor wenigen Tagen ein Brief von ihm eingetroffen ist, mit guten Nachrichten: Liangzhou, Ganzhou, Shazhou und Suzhou haben dieses Jahr eine gute Ernte eingefahren, und die Guiyi-Armee hat die Oghuz-Stämme zurückgedrängt, Siege entlang der ganzen Grenze. Beruhigende Worte.
Er murmelt: "Bevor ich in die Hauptstadt aufbrach, bat ich ihn, die Menschen satt und die Grenzen ruhig zu halten. Und er hat mich nicht enttäuscht."
Ältester Stein beendet das Anziehen, hilft ihm in die Schuhe und plaudert weiter, während er arbeitet. "Man sagt, ihr zwei seid wie Vater und Sohn, und deshalb haben Sie ihm das Kommando an der Grenze gegeben. Aber wenn Sie mich fragen, haben Sie kein Herz für den jungen General Zhang. Wenn Sie sich wirklich um ihn sorgten, hätten Sie ihn nie an einen so hohen und kalten Ort gelassen."
Lange Zeit sitzt Zhang Yichao in fassungslosem Schweigen.
Ältester Stein seufzt tief und sagt nichts mehr. Er entzündet etwas Weihrauch, um den Geist seines Herrn zu beruhigen, und führt ihn dann zu einem Sitzplatz unter den Dachvorsprüngen. Der einst mächtige General ist jetzt nur noch eine gebrechliche, hager Gestalt, doch wenn man genau hinhört, scheinen seine Knochen noch leise vom Widerhall des Bronzeklanges zu erzittern.
In Träumen donnern eisenbeschlagene Hufe über gefrorene Flüsse. Im Wachzustand sitzt er untätig im Hof und lässt den endlosen Tag verstreichen.
Drei Jahre in der Hauptstadt, und die Muskeln an seinen Oberschenkeln sind geschwunden; seine Zähne lockern sich, und sein weißes Haar ist zu dünn, um einen Jadestift zu halten.
Ein vergoldetes Netz fängt nun einen Körper, der für den Krieg geschmiedet wurde. Ein Leben voller Ruhm, das im Staub versinkt.
Als seine letzte Stunde naht, entschwinden die Erinnerungen: das Dröhnen der Schlacht, die Rückkehr zum Großen Tang... alles vergessen. Übrig bleiben nur unbedeutende, gewöhnliche Erinnerungen.
Zum Beispiel Ältester Shi. Und der einfache Wunsch, dass Huaishen auf sich achtet, wenn der Sturm losbricht, ein Leben ohne Krankheit und Streit führt und die höchsten Ränge erreicht... Doch Zhang kann sich nicht mehr an den genauen "Sturm" erinnern, dem Huaishen gegenübersteht.
Dann ist da noch dies: Als Huaishen zehn Jahre alt war, war Zhang Yichao siegreich von einem Feldzug in Shazhou zurückgekehrt und hatte den Mönch Wuzhen eingeladen, eine vegetarische Mahlzeit im alten Tempel auf dem schneebedeckten Berg zu teilen. Huaishen, der keine Gelegenheit ausließ, seinem Onkel zu einer Mahlzeit zu folgen, hatte darauf bestanden, mitzukommen.
Damals war Zhang Yichao noch jung und stark, abgehärtet durch Jahre des Kampftrainings. Der steile, schneebedeckte Gipfel war für ihn kein Problem, und er ließ seinen zehnjährigen Neffen bald weit hinter sich. Als er den Gipfel erreichte, drehte er sich besorgt um, und da war Huaishen, der sorgfältig seine Füße in die von Zhang hinterlassenen Fußstapfen setzte und stetig nach oben kletterte.
"Brauchst du Hilfe?"
"Nein! Wenn du es schaffst, dann schaffe ich das auch!"
Zhang Yichao lachte, ein lautes, dröhnendes Geräusch. Er lehnte sich gegen einen mächtigen toten Baum und beschloss, auf diesen hartnäckigen kleinen Jungen zu warten.
Ein schöner, warmer Wintertag. Dünne Rauchfäden stiegen aus dem nahen alten Tempel auf.
Sicherlich hatte Wuzhen bereits weiche Saubohnen und zarten Winterokra für ihre heutige Mahlzeit vorbereitet.