"Was führt Meng Kuan zur Zhongdu-Brücke?" "Wer weiß? Gerüchten zufolge flieht er vor einer Schuld." "Eine Schu…
"Was führt Meng Kuan zur Zhongdu-Brücke?"
"Wer weiß? Gerüchten zufolge flieht er vor einer Schuld."
"Eine Schuld? Ich hörte, es sei eine Gefälligkeit, die er schuldet."
Geld? Gefälligkeiten? Völliger Unsinn.
Meng Kuan kratzte sich am Ohr und ignorierte das Geschwätz, während er seine Feldflasche öffnete.
Er hatte die Flasche Fu Qianli entwendet. Eine Spezialität vom Berg Taibai, die nur für das seelenverbrennendste Gebräu gedacht war.
Er warf den Kopf zurück und trank einen großen Schluck.
...
"Tsk. Nordisches Gebräu. Allein der Geruch hat einen Tritt."
"Ein Kenner, wie ich sehe! Aus dem Süden, wenn ich nach deiner Zunge urteilen darf?"
Eine schneebedeckte Nacht, ein verfallener Tempel. Die beiden hatten geschwiegen, auf ihre Klingen konzentriert, bis der Duft des Weins endlich das Eis brach.
Meng Kuan war hier, um einen Brief zu liefern. Über die Jahre hatte er wiederholt unter falschen Namen gedient, nur um die Verwandten seiner alten Kameraden zu finden und ihre Briefe und rückständigen Sold zu überbringen.
Dieser letzte Brief war für jemanden in der Nähe des Wolf-Flusses, im Khitan-Gebiet.
Er hatte sich ohne Erwartung einer Rückkehr auf den Weg gemacht, doch in dieser schneeverwehten Wildnis traf er auf einen weiteren Schwertkämpfer.
Zuerst stritten sie sich um ihre Klingen, dann um ihre Pferde, und schufen einen Pfad aus Blut und Flucht.
Als sie endlich ihre Verfolger abschüttelten und sich in diesem verfallenen Tempel niederließen, kannte keiner den Namen des anderen.
Aber nach den Gesetzen des Jianghu sind diejenigen, die gemeinsam Blut vergossen und Wein geteilt haben, Brüder.
Der Mann lachte herzhaft und stellte sich als Wang Qing vor. Dabei warf er seinen halbleeren Weinschlauch rüber.
Der Duft hatte Meng Kuans Kehle schon lange ausgetrocknet. Er trank drei große Schlucke wie ein durstiger Ochse. Das hinterließ bei Wang Qing sichtbaren Schmerz.
Nicht wegen des Mannes, sondern wegen des Weins.
"Wer eines anderen Wein trinkt, sollte auf seine Manieren achten." Meng Kuan wischte sich den Mund ab.
"Ich bin Meng Kuan, aus... Hutuo. Ich habe Gebräue von überall probiert, aber dieses... es riecht stark, trifft scharf und endet sauber. Ich kann es nicht zuordnen."
"Haha! Dieses wurde aus dem Schnee des höchsten Gipfels des Berges Taibai gebraut. Du wirst nirgendwo sonst so etwas finden! Aber als ich mein Zuhause verließ, habe ich so viele mitgenommen."
Wang Qing gestikulierte mit seinen Fingern.
Meng Kuan spottete: "Drei Krüge? Die würden nicht mal die Nacht überstehen."
Wang Qing schüttelte den Kopf und hielt die Geste bei.
Meng Kuan: "Dreißig?"
Wang Qing grinste. "Dreihundert Krüge!"
Meng Kuan lachte laut und klatschte in die Hände. "Bruder, du bist wirklich eine seltene Seele!"
Und so verbrachten sie in diesem verfallenen Tempel, über einem halben Schlauch edlen Weins, die Nacht mit Gesprächen, während sie in ihren Worten die Welt durchwanderten.
Bei Tagesanbruch war der Wein aus und das Feuer erloschen. Sie bestiegen ihre Pferde an der Tür, einer Richtung Süden, der andere Richtung Norden.
"Ich, Wang Qing, verabschiede mich. Lebt wohl!"
"Ich, Meng Kuan, verabschiede mich. Lebt wohl."
Nach den Abschiedsworten spornte Meng Kuan sein Pferd an, um zu gehen, als er einen Ruf von hinten hörte:
"Meng Kuan, wenn wir uns das nächste Mal treffen, hoffe ich, deinen wahren Namen zu hören. Yah!"
Meng Kuan drehte sich um, sah aber nur den Rücken des Mannes, der im wirbelnden Schnee verschwand.
Er schmatzte mit den Lippen, als ob er den Wein genoss oder vielleicht sprachlos war.
"Jetzt schulde ich dem Mann einen Namen."
...
Im Garnisons-Getreidespeicher von Hutuo spritzten ein paar Funken im Wind.
Meng Kuan warf den Kopf zurück und trank einen weiteren schweren Schluck.