"Qu'est-ce qui amène Meng Kuan sur le pont Zhongdu ?" "Qui sait ? La rumeur dit qu'il fuit une dette." "Une de…
"Qu'est-ce qui amène Meng Kuan sur le pont Zhongdu ?"
"Qui sait ? La rumeur dit qu'il fuit une dette."
"Une dette ? J'ai entendu dire qu'il s'agissait d'une faveur qu'il devait."
Argent ? Faveurs ? Absurdité totale.
Meng Kuan se gratta l'oreille, ignorant les commérages tout en dévissant sa gourde.
Il avait volé la flasque à Fu Qianli. Une spécialité du mont Taibai, conçue pour ne contenir que le breuvage le plus enflammé.
Il rejeta la tête en arrière et avala une grosse gorgée.
...
"Tss. Breuvage du nord. Rien que l'odeur a du punch."
"Un connaisseur, à ce que je vois ! Du sud, à en juger par votre accent ?"
Une nuit enneigée, un temple en ruine. Les deux hommes étaient silencieux, concentrés sur leurs lames, jusqu'à ce que l'arôme du vin brise finalement la glace.
Meng Kuan était là pour livrer une lettre. Au fil des années, il s'était enrôlé sous de faux noms, tout cela pour retrouver les proches de ses anciens camarades et leur remettre leurs lettres et soldes impayées.
Cette dernière lettre était destinée à quelqu'un près de la rivière Wolf, en territoire Khitan.
Il était parti sans espoir de retour, mais dans cette étendue sauvage enneigée, il avait croisé un autre maître des lames.
D'abord, ils s'étaient battus pour leurs épées, puis pour leurs chevaux, traçant une voie de sang et de fuite.
Lorsqu'ils avaient enfin semé leurs poursuivants et s'étaient réfugiés dans ce temple en ruine, aucun ne connaissait encore le nom de l'autre.
Mais selon les lois du jianghu, ceux qui ont versé leur sang et partagé le vin sont frères.
L'homme éclata d'un rire franc et se présenta comme Wang Qing. Ce disant, il lança sa gourde à moitié vide.
L'arôme avait longtemps irrité la gorge de Meng Kuan. Il avala trois gorgées massives comme un bœuf assoiffé. Wang Qing en parut visiblement peiné.
Non pour l'homme, mais pour le vin.
"Celui qui boit le vin d'autrui doit surveiller ses manières." Voyant cela, Meng Kuan s'essuya la bouche.
"Je suis Meng Kuan, de... Hutuo. J'ai goûté des breuvages de partout, mais celui-ci... il sent fort, frappe dur et finit net. Je ne parviens pas à le situer."
"Haha ! Il a été brassé avec les neiges du plus haut pic du mont Taibai. Vous n'en trouverez nulle part ailleurs pareil ! Mais quand j'ai quitté la maison, j'en ai emporté autant."
Wang Qing fit un geste avec ses doigts.
Meng Kuan ricana : "Trois jarres ? Ça ne tiendrait pas la nuit."
Wang Qing secoua la tête, maintenant son geste.
Meng Kuan : "Trente ?"
Wang Qing sourit. "Trois cents jarres !"
Meng Kuan éclata de rire, frappant dans ses mains. "Frère, tu es vraiment une âme rare !"
Ainsi, dans ce temple en ruine, autour d'une demi-gourde de vin fin, ils parlèrent toute la nuit, voyageant par les mots à travers le monde.
Aux premières lueurs, le vin était épuisé et le feu éteint. Ils enfourchèrent leurs chevaux à la porte, l'un partant vers le sud, l'autre vers le nord.
"Moi, Wang Qing, prends congé. Adieu !"
"Moi, Meng Kuan, prends congé. Adieu."
Les adieux dits, Meng Kuan éperonna son cheval pour partir, quand soudain une voix retentit derrière lui :
"Meng Kuan, la prochaine fois que nous nous rencontrerons, j'espère entendre ton vrai nom. Yah !"
Meng Kuan se retourna, mais ne vit que le dos de l'homme qui disparaissait dans la neige tourbillonnante.
Il claqua la langue, comme pour savourer le vin, ou peut-être à court de mots.
"Maintenant, je lui dois un nom."
...
Au grenier de garnison de Hutuo, quelques étincelles volèrent dans le vent.
Meng Kuan rejeta la tête en arrière et avala une autre lourde gorgée.