Während er seine pochenden Schläfen rieb, musterte Zhen Gui die Dorfbewohner, die seinen Hof belagerten. Es wa…
Während er seine pochenden Schläfen rieb, musterte Zhen Gui die Dorfbewohner, die seinen Hof belagerten. Es waren kaum acht an der Zahl, doch sie veranstalteten einen Lärm, als wären es hundert, zwitscherten und kreischten wie ein aufgeschreckter Spatzenschwarm.
"Herr Zhen, Ihr müsst uns Gerechtigkeit geben! Der dritte Onkel meines Mannes, zweiter Cousin zweimal entfernt... nun, dieser Mann ging hin und schmorte meine beste Legehenne! Er sagte, er würde es mir mit einem hölzernen Adler zurückzahlen, aber ich habe noch nicht einmal einen Splitter davon gesehen!"
Sie behandelten ihn wie einen legendären Magistraten, kamen zu ihm, um ihre kleinen Streitereien beizulegen.
"Herr Zhen, Ihr sagtet, Ihr wäret mit dieser alten Planke fertig, richtig? Der Wind pfeift direkt durch meinen Schuppen, und ich brauche dringend eine Flicke..."
Großartig. Dieser war nur hier, um zu plündern.
"Herr Zhen, diese Medizin, die Ihr mir letztes Mal besorgt habt, wirkte nicht so gut. Seht, mein Bein hinkt immer noch!"
Toll. Dieser war völlig an der falschen Tür.
Die Beschwerden und Bitten der Dorfbewohner ergossen sich in einem chaotischen, endlosen Strom. Zhen Guis Finger klopften einen müßigen Rhythmus auf den abblätternden Holztisch. Er grunzte gelegentlich ein Brummen, um sie am Reden zu halten, aber sein Blick war längst aus dem Fenster geschlüpft, auf die untergehende Sonne geheftet.
Drei, zwei, eins. Zhen Gui zählte die Herzschläge in seinem Kopf.
Wer hätte gedacht, dass sein Leben in diese gottverlassene Wildnis stürzen würde? Seine alte Leidenschaft war zu Asche erkaltet, und ihm blieb nichts als das seltsame Talent, Sonnenuntergänge bis auf die Sekunde herunterzuzählen. Sicherlich zählte das als ein Segen in der Tarnung.
In dem Moment, als die Sonne hinter dem Berg verschwand, sprang Zhen Gui auf. "Sonne ist weg! Ich bin offiziell außer Dienst. Geht nach Hause, Leute! He, du! Lass diese Planke in Ruhe! Siehst du nicht die Schriftzeichen für 'Hilfsbüro', die genau dort eingraviert sind?"
"Büro für Rindfleisch? Das ist ja ein feiner Name! Junge, geh und sag deiner Mutter, sie soll aufhören, mit diesem Ochsen herumzuspielen. Wir kommen jetzt einfach hierher, um unser Rindfleisch zu leihen!" Die Dorfbewohner murmelten und schlenderten mit zufriedenen Grinsen davon.
Büro für Rindfleisch? Was für ein absoluter Unsinn. Es war das Hilfsbüro, ein Ort, der dazu bestimmt war, die Probleme zu lösen, die gewöhnliche Menschen nicht konnten. Zhen Gui stieg eine Leiter hinauf und bereitete sich darauf vor, das Holzschild, das er gerade dem Dorfbewohner entrissen hatte, festzunageln.
Wenn er gewusst hätte, dass er in dieser Bergspalte verrotten würde, warum hatte er sich dann in jungen Jahren jemals so sehr angestrengt? Es war ein Fehler. Ein riesiger Fehler.
All das Gerede darüber, dass das Spezialamt des Verborgenen Berges einen erfahrenen Veteranen brauche, um die Stellung zu halten. Sie sagten ihm, dass Zhen Gui zwar mechanisches Geschick vermisse, sein scharfer Blick für Details und seine unerbittliche Verfolgung der Wahrheit jedoch genau das seien, was diese Wildnis benötige. Und wo waren die Fälle? Nur endlose triviale Aufgaben und null Ressourcen. Kein Personal, keine Finanzierung. Er musste sogar das Schild selbst schnitzen.
Und die Leute hier... ihnen fehlte einfach jegliches Gespür für Vernunft.
Egal wie oft er sie korrigierte, sie nannten ihn immer noch "Herr", als wäre er wirklich ein hoher Würdenträger. In Wirklichkeit war er nur ein mittelalter Hauptpolizist, der zu tief in einen großen Fall eingedrungen war, überall Gegner gemacht hatte und gezwungen war, seinen Namen zu ändern und zu fliehen, nur um seinen Kopf auf seinen Schultern zu behalten.
Was für eine grausame Ironie. Er hatte sein ganzes Leben damit verbracht, für andere Gerechtigkeit zu suchen, doch seine eigenen Beschwerden mussten für immer in seinem Herzen begraben bleiben. Genug davon. Hätte ihn nicht jemand dem Verborgenen Berg empfohlen, sein Kopf würde jetzt an einem Stadttor hängen.
Während seine Gedanken abschweiften, stach ein herumfliegender Splitter vom rauen Holz scharf in seinen Zeigefinger. Ein schwacher, pochender Schmerz folgte.
Ich habe es satt! Kein Einmischen mehr! Ich werde keinen Finger mehr für irgendetwas rühren! Nicht für die großen Fälle und schon gar nicht für die kleinen!
Zhen Gui hämmerte das Brett mit einem trotzigen Knall an seinen Platz. Von diesem Tag an schwor er, wie diese glatten, korrupten Beamten zu sein, die sich nie von einem Gewissen stören ließen. Wenn der Himmel fällt, sollen die Großen ihn auffangen. Lasst die kleinen Belanglosigkeiten gleiten. Was den Rest des Chaos betrifft, wenn man lange genug zögert, wird es einfach von selbst verrotten.
Klug! So war es richtig. Ein halbes Leben Erschöpfung war mehr als genug. Morgen würde er schlafen, bis die Sonne ihm auf den Rücken brannte!
...
Die Nacht brach herein und brachte eine kühle Bergbrise. Mit der angezündeten Lampe hielt Zhen Gui seine Hand hoch, verzog das Gesicht, als er versuchte, den störenden Splitter herauszuziehen. Plötzlich regte sich draußen vor dem Fenster ein leises Rascheln.
Er wusste, dass jemand da draußen war. Er wusste es immer. Hmpf. Seit er in diese vergessene Ecke gekrochen war, hatte er keine einzige friedliche Nacht genossen. Hier gab es keine großen Fälle, nur endloses Familiendrama. Gott weiß, wessen alte Geschichte er diesmal bis Mitternacht ertragen müsste.
Er riss die Tür auf, nur um ein paar Kinder zu finden, die sich gegenseitig anstießen und schubsten und mit zaghaften Schritten vorwärts krochen.
"H-Herr Zhen... mein Vater hat mich gebeten, Euch das zu bringen... Medizinöl. Er sah, wie Ihr heute Nachmittag Eure Stirn riebt, und sagte, das wirke großartig gegen Kopfschmerzen..." Der Junge an der Spitze sprach mit einer Stimme, die kleiner war als die einer Mücke.
Eine Nachtbrise zog vorbei und trug den rohen, krautigen Duft des Öls in die stille Bergdunkelheit.
Zhen Gui erstarrte. Er streckte die Hand aus und nahm die grobe Tonglasflasche an, dann drehte er sich um, um seine Öllampe für die Kinder zu holen.
Auf der Schwelle stehend beobachtete er, wie dieser winzige Lichtpunkt schwankte und wackelte, bis die weite Nacht ihn schließlich ganz verschluckte. In diesem Moment riefen ein paar Vögel in der Nähe.
Zhen Gui blickte auf. Unter der bröckelnden Kante der Dachrinne war ein neues Nest erschienen. Es war klein, doch fest an den Holzstrahl geschmiegt.
Seltsam. Er hätte schwören können, dass das heiße Blut in seiner Truhe längst zu Asche geworden war...
Doch in diesem Augenblick, warum kam diese alte, vertraute Wärme zurückgeflutet?
Gut. Vielleicht konnte er dieses Hilfsbüro noch ein paar Tage länger ertragen. Nur ein paar.