Di Juan schimpfte nicht mit ihr. Sie stellte sie ein. Von da an holte und schenkte Wuyou Wein für die Gäste au…
Di Juan schimpfte nicht mit ihr. Sie stellte sie ein.
Von da an holte und schenkte Wuyou Wein für die Gäste aus, doch ihr Blick schweifte oft zu Di Juan, besonders wenn die Frau diskutierte, ihre scharfen Brauen wie gezogene Klingen aufflogen.
Sie hätten nicht unterschiedlicher sein können. Wuyous Eltern sagten, sie sei nur zu Hause wild, mutig genug, die Familie anzuknurren und sonst niemanden. Di Juan prahlte gern, dass niemand eine Witwe im Streit übertreffen könne. Doch mit Di Fu und Wuyou war sie in jeder wichtigen Hinsicht vorsichtig.
An ruhigen Tagen erzählte Di Juan Geschichten von der Welt außerhalb des Tals: Tänzerinnen, die in Hauptstadt-Tavernen zu fliegen schienen, Birnenblütenwein, der Flussgasthäuser parfümierte. Wuyou lauschte und fragte sich, wie weit Di Juan gereist war, wie viel Leid sie geschluckt hatte, um hier zu landen, ein Weinbanner zu hissen und „Tausend Tage Rausch“ zu einem Namen zu machen, den die Leute sich merkten?
„Guter Wein verkauft sich von selbst“, sagte Di Juan leicht. „Wo immer du ihn einschenkst.“
Und der Wein war gut. Nach Ladenschluss schlich Wuyou zum Lagerhaus, angelte den kleinen Krug hervor, den sie versteckt hatte. Mit halb schuldbewusstem, halb ehrfürchtigem Herzen nahm sie einen vorsichtigen Schluck.
„...Schwester... komm früh nach Hause... kann nicht schlafen...“
Di Fus Stimme drang aus der Dunkelheit und vertrieb den Großteil des Weindrauchs aus ihr.
„...In Ordnung... du tapferer kleiner Mann...“
Di Juans Antwort war sanfter, als Wuyou je gehört hatte.
Also war die kühne, ungezügelte Witwe Di ein Mädchen, kaum älter als sie selbst. Wärme stieg Wuyou in die Wangen. Sie war über ein Geheimnis gestolpert, und irgendwie schien das die Distanz zwischen ihnen kleiner werden zu lassen.