"Was schreibst du da, Xiangpu?" "Eine... eine Geschichte. Eine Erzählung von Wanderern." "Wanderer? Lass mich …
"Was schreibst du da, Xiangpu?"
"Eine... eine Geschichte. Eine Erzählung von Wanderern."
"Wanderer? Lass mich sehen... Sprechen die wirklich so? Bist du jemals einem begegnet?"
"Nein..."
"Wenn du noch nie einen gesehen hast, wie kannst du dann eine Geschichte über sie weben?"
Eine Geschichte. Was macht eine Geschichte aus?
Sie erinnerte sich, als sie ein Kind war, saß sie auf einem Hocker zu Füßen des Geschichtenerzählers auf dem Markt, der vom bezaubernden Ruf sprach: "Sind Könige und Adlige von Geburt an zu ihren hohen Ständen bestimmt?" War das eine Geschichte? In der Hocke am Fenster des Schulraums, unter dem Vorwand, ihren Bruder zu holen, belauschte sie den Satz: "Ein Leben genommen alle zehn Schritte, tausend Meilen gereist ohne Spur." War das eine Geschichte? Und was ist mit den Geschichten von wandernden Großmeistern, die für raffinierte Geschmäcker als zu grob galten, aber unter ihrem Kissen versteckt waren? Wenn das Geschichten waren, gab es dann jemanden darin, zu dem ich werden wollte? Wie wurden sie geschaffen? Und wie könnte ich eine solche Geschichte mit meiner eigenen Feder beschwören?
Xiangpu wusste es nicht.
Sie konnte nur weiter und weiter schreiben, ohne Ende.
In den Tiefen des Palastes, Tag für Tag endlose Blätter zu fegen, während der Himmel in Dunkelheit verwelkt, war zu bitter. Die älteren Zofen flüsterten von chaotischen Zeiten, in denen man gestern noch lachte, nur um heute hinausgetragen zu werden, in eine grobe Strohmatte gehüllt. Es war zu erschreckend. Die Geschichtenbücher, die sie mühsam zu schreiben versuchte, wurden von der Obermatrone in Fetzen gerissen und ihr ins Gesicht geworfen. Es war zu schmerzhaft.
Abgesehen davon, diese Bitterkeit, diesen Schrecken, diesen Schmerz zu ertragen, wohin konnte sie sich sonst wenden? Zurück in das Heim, das sie für ein paar Schnüre Münzen verhandelt hatte? Oder sich dem Schicksal ergeben, innerhalb dieser hohen Mauern zu verwelken bis zum Tod?
Die Welt ist so weit; warum also hatte sie das Gefühl, es gäbe keinen Ort für sie darin?
Sie hatte keine Wahl, als zu schreiben. Sie schrieb über den Jianghu, den sie nie gesehen hatte, über die kühne Rache und beglichenen Schulden, von denen sie nicht einmal zu träumen wagte, über den Helden in Schwarz, der nie kommen würde, um sie zu retten... bis sie Yingying ins Dasein schrieb.
Yingying war auch eine Palastzofe, doch sie sprang schließlich über die Palastmauern und wurde eine große Heldin. Wenn Yingying es konnte, warum konnte ich es nicht? Selbst wenn mir heute eine gute Geschichte entgeht, solange ich weiter daran arbeite, werde ich es eines Tages schaffen, nicht wahr? Genau wie Yingying, die in diesen Seiten immer wieder versuchte, aus dem Palast zu fliehen, es muss einen Ausweg geben, richtig?
"Der Jingwei-Vogel trägt Zweige, um das weite Meer zu füllen. Wenn ein Jahr sie im Stich lässt, blickt sie auf zehn voraus; wenn dieses Leben sie im Stich lässt, hat sie keine Reue."
Sie soll "Yingying" werden.