"Qu'écris-tu, Xiangpu ?" "Une... une histoire. Un récit de vagabonds." "Des vagabonds ? Laisse-moi voir... Est…
"Qu'écris-tu, Xiangpu ?"
"Une... une histoire. Un récit de vagabonds."
"Des vagabonds ? Laisse-moi voir... Est-ce qu'ils parlent vraiment ainsi ? En as-tu déjà rencontré un ?"
"Non..."
"Si tu n'en as jamais vu, comment peux-tu tisser une histoire à leur sujet ?"
Une histoire. Qu'est-ce qui constitue une histoire ?
Elle se souvint que, lorsqu'elle était enfant, elle s'asseyait sur un tabouret aux pieds du conteur au marché, qui parlait du cri envoûtant : « Les rois et les nobles sont-ils nés pour leurs hautes fonctions ? » Était-ce une histoire ? Accroupie près de la fenêtre de la salle de classe sous prétexte d'aller chercher son frère, elle surprit la phrase : « Une vie prise tous les dix pas, mille lieues parcourues sans laisser de trace. » Était-ce une histoire ? Et qu'en était-il des récits de grands maîtres itinérants, jugés trop grossiers pour les goûts raffinés mais cachés sous son oreiller ? Si c'étaient des histoires, y avait-il quelqu'un en leur sein que j'aspirais à devenir ? Comment étaient-elles façonnées ? Et comment pourrais-je invoquer un tel récit de mon propre pinceau ?
Xiangpu ne le savait pas.
Elle ne pouvait qu'écrire encore et encore, sans fin.
Dans les profondeurs du palais, balayer d'innombrables feuilles jour après jour tout en regardant le ciel se flétrir en ténèbres était trop amer. Les servantes plus âgées chuchotaient des temps chaotiques, où l'on pouvait rire hier pour être emporté aujourd'hui, enveloppé dans une natte de paille grossière. C'était trop effrayant. Les livres d'histoires qu'elle peinait à écrire finissaient déchirés en lambeaux par la surveillante en chef et jetés à son visage. C'était trop douloureux.
Au-delà de supporter cette amertume, cette terreur, cette douleur, où d'autre pouvait-elle se tourner ? Retourner au foyer qui l'avait troquée contre quelques cordons de pièces ? Ou se résigner à son sort, se flétrir entre ces hauts murs jusqu'à la mort ?
Le monde est si vaste ; pourquoi, alors, avait-elle l'impression qu'il n'y avait pas de place pour elle ?
Elle n'avait pas d'autre choix que d'écrire. Elle écrivit sur le Jianghu qu'elle n'avait jamais vu, sur la vengeance audacieuse et les dettes satisfaites dont elle n'osait même pas rêver, sur le héros en noir qui ne viendrait jamais à son secours... jusqu'à ce qu'elle écrive Yingying en existence.
Yingying était aussi une servante du palais, mais elle finit par sauter par-dessus les murs du palais et devint une grande héroïne. Si Yingying le pouvait, pourquoi pas moi ? Même si une bonne histoire m'échappe aujourd'hui, tant que je continue à travailler dessus, j'y arriverai un jour, n'est-ce pas ? Tout comme Yingying, qui tentait de s'échapper du palais maintes et maintes fois dans ces pages, il devait bien y avoir un moyen de sortir, non ?
"L'oiseau Jingwei transporte des brindilles pour remplir la vaste mer. Si une année lui fait défaut, elle regarde vers les dix à venir ; si cette vie lui fait défaut, elle n'a aucun regret."
Elle deviendrait "Yingying".