Текст
"Что ты пишешь, Сянпу?"
"Э... историю. Сказание о странниках."
"Странниках? Дай посмотреть... Они правда так говорят? Ты хоть раз встречала кого-то из них?"
"Нет..."
"Если ты никогда их не видела, как ты можешь сплести о них историю?"
История. Что составляет историю?
Она вспомнила, как в детстве сидела на скамеечке у ног рассказчика на рынке, который говорил о захватывающем возгласе: "Разве короли и вельможи рождаются для своих высоких постов?" Была ли это история? Притаившись у окна школьного класса под предлогом, что ищет брата, она подслушала строку: "Жизнь, отнятая каждые десять шагов, тысяча миль пройдена без следа." Была ли это история? А как насчёт сказаний о странствующих великих мастерах, которые считались слишком грубыми для утончённых вкусов, но были спрятаны у неё под подушкой? Если это были истории, был ли в них кто-то, кем я жаждала стать? Как они были созданы? И как я могла вызвать такую историю из-под собственной кисти?
Сянпу не знала.
Она могла только писать и писать, без конца.
В глубинах дворца, подметая бесконечные листья день за днём, наблюдая, как небо увядает в тьму, было слишком горько. Старшие служанки шептались о смутных временах, когда сегодня человек смеётся, а завтра его выносят, завёрнутого в грубый соломенный коврик. Это было слишком страшно. Книги с историями, которые она с трудом писала, в итоге были разорваны в клочья главной экономкой и швырнуты ей в лицо. Это было слишком больно.
Помимо того, чтобы терпеть эту горечь, этот ужас, эту боль, куда ещё она могла податься? Вернуться в дом, который обменял её на несколько связок монет? Или смириться с судьбой, увядая за этими высокими стенами до самой смерти?
Мир так велик; почему же тогда она чувствовала, что в нём нет для неё места?
У неё не было выбора, кроме как писать. Она писала о цзянху, которого никогда не видела, о смелой мести и воздаянии по заслугам, о которых она даже не смела мечтать, о герое в чёрном, который никогда не придёт к ней на помощь... пока не написала Инъин в существование.
Инъин тоже была дворцовой служанкой, но в итоге перепрыгнула через дворцовые стены и стала великой героиней. Если Инъин смогла, почему не смогу я? Даже если сегодня у меня не получается хорошая история, пока я продолжаю работать над ней, я когда-нибудь её создам, правда? Как и Инъин, пытавшаяся сбежать из дворца раз за разом на тех страницах, должен же быть выход, верно?
"Птица цзинвэй носит веточки, чтобы заполнить безбрежное море. Если один год подводит её, она смотрит вперёд на десять; если эта жизнь подводит её, она не держит сожалений."
Она станет "Инъин".