"O que você está escrevendo, Xiangpu?" "Uma... uma história. Um conto de andarilhos." "Andarilhos? Deixe-me ve…
"O que você está escrevendo, Xiangpu?"
"Uma... uma história. Um conto de andarilhos."
"Andarilhos? Deixe-me ver... Eles realmente falam assim? Você já encontrou algum?"
"Não..."
"Se você nunca viu um, como pode tecer uma história sobre eles?"
Uma história. O que constitui uma história?
Ela se lembrava de quando era criança, sentada num banquinho aos pés do contador de histórias no mercado, que falava do grito fascinante de 'Reis e nobres nascem para seus altos postos?'. Aquilo era uma história? Agachada à janela da sala de aula, sob o pretexto de buscar seu irmão, ela ouviu a linha: 'Uma vida tirada a cada dez passos, mil milhas percorridas sem deixar rastro.'. Aquilo era uma história? E as histórias dos grandes mestres errantes, consideradas muito grosseiras para paladares refinados, mas escondidas sob seu travesseiro? Se essas eram histórias, havia nelas alguém que eu ansiava me tornar? Como elas eram feitas? E como eu poderia invocar tal história com minha própria pena?
Xiangpu não sabia.
Ela só podia escrever e escrever, sem fim.
Nas profundezas do palácio, varrer folhas sem fim dia após dia enquanto via o céu murchar em escuridão era muito amargo. As empregadas mais velhas sussurravam sobre tempos caóticos, onde alguém podia estar rindo ontem apenas para ser carregado hoje, envolto numa esteira de palha grosseira. Era muito assustador. Os livros de histórias que ela se esforçava para escrever acabavam sendo rasgados em pedaços pela matrona-chefe e jogados em seu rosto. Era muito doloroso.
Além de suportar essa amargura, esse terror, essa dor, para onde mais ela poderia ir? De volta ao lar que a trocou por algumas cordas de moedas? Ou resignar-se ao destino, murchando dentro dessas altas muralhas até a morte?
O mundo é tão vasto; por que, então, ela sentia que não havia lugar para ela nele?
Ela não tinha escolha a não ser escrever. Ela escrevia sobre o Jianghu que nunca vira, sobre a vingança ousada e as dívidas satisfeitas que nem ousava sonhar, sobre o herói de preto que nunca viria resgatá-la... até que ela escreveu Yingying à existência.
Yingying também era uma empregada do palácio, mas ela acabou saltando sobre os muros do palácio e se tornou uma grande heroína. Se Yingying pôde, por que eu não poderia? Mesmo que uma boa história me escape hoje, contanto que eu continue trabalhando nisso, vou conseguir algum dia, não vou? Assim como Yingying, tentando escapar do palácio vez após vez dentro daquelas páginas, deve haver uma saída, certo?
"O pássaro Jingwei carrega galhos para preencher o vasto mar. Se um ano a falha, ela olha para dez; se esta vida a falha, ela não tem arrependimentos."
Ela se tornará "Yingying".