"¿Qué estás escribiendo, Xiangpu?" "Una... una historia. Un cuento de vagabundos." "¿Vagabundos? Déjame ver...…
"¿Qué estás escribiendo, Xiangpu?"
"Una... una historia. Un cuento de vagabundos."
"¿Vagabundos? Déjame ver... ¿De verdad hablan así? ¿Alguna vez te has encontrado con uno?"
"No..."
"Si nunca has visto uno, ¿cómo puedes tejer una historia sobre ellos?"
Una historia. ¿Qué constituye una historia?
Ella recordaba cuando era niña, se sentaba en un taburete a los pies del narrador en el mercado, quien hablaba del cautivador grito de "¿Acaso los reyes y los nobles nacen en sus altos cargos?" ¿Era eso una historia? Agachada junto a la ventana del aula con el pretexto de buscar a su hermano, escuchó la línea: "Una vida tomada cada diez pasos, mil millas recorridas sin dejar rastro." ¿Era eso una historia? ¿Y qué hay de los cuentos de los grandes maestros errantes, que se consideraban demasiado toscos para los gustos refinados pero que estaban escondidos debajo de su almohada? Si estas eran historias, ¿había alguien dentro de ellas en quien yo anhelara convertirme? ¿Cómo fueron elaboradas? ¿Y cómo podría yo invocar tal historia con mi propio pincel?
Xiangpu no lo sabía.
Ella solo podía escribir y escribir, sin fin.
En las profundidades del palacio, barrer hojas interminables día tras día mientras veía el cielo marchitarse en oscuridad era demasiado amargo. Las sirvientas mayores susurraban sobre tiempos caóticos, donde una podía estar riendo ayer solo para ser sacada hoy, envuelta en una tosca esterilla de paja. Era demasiado aterrador. Los libros de cuentos que luchaba por escribir terminaban siendo destrozados por la matrona principal y arrojados a su cara. Era demasiado doloroso.
Más allá de soportar esta amargura, este terror, este dolor, ¿a dónde más podía acudir? ¿De vuelta al hogar que la trocó por unas cuantas cuerdas de monedas? ¿O resignarse al destino, marchitándose dentro de estos altos muros hasta la muerte?
El mundo es tan vasto; entonces, ¿por qué sentía que no había lugar para ella en él?
No tenía más remedio que escribir. Escribía sobre el jianghu que nunca había visto, sobre la audaz venganza y las deudas saldadas que ni siquiera se atrevía a soñar, sobre el héroe vestido de negro que nunca vendría a rescatarla... hasta que escribió a Yingying en existencia.
Yingying también era una doncella del palacio, pero eventualmente saltó sobre los muros del palacio y se convirtió en una gran heroína. Si Yingying podía, ¿por qué yo no? Incluso si hoy no logro una buena historia, mientras siga trabajando en ello, algún día lo lograré, ¿no? Al igual que Yingying, intentando escapar del palacio una y otra vez dentro de esas páginas, debe haber una salida, ¿verdad?
"El pájaro Jingwei lleva ramitas para llenar el vasto mar. Si un año la falla, mira hacia adelante diez; si esta vida la falla, no tiene arrepentimientos."
Ella se convertirá en "Yingying".