In der Halle des Flussmeisters schnitzte Zhang Yanling unermüdlich und unaufhörlich Tafeln. Eine Halle voller …
In der Halle des Flussmeisters schnitzte Zhang Yanling unermüdlich und unaufhörlich Tafeln. Eine Halle voller Gottheiten, erstickt in tödlicher Stille. Nur das gleichmäßige Geräusch des Meißels auf Holz blieb, weder hastig noch langsam.
"Tok, tok, tok..."
"Flussmeister Yu der Große."
"Flussmeister Li Bing."
"Flussmeister Wang Jing."
"Flussmeister... Zhang..."
Jedes Mal, wenn er zu diesem Nachnamen kam, zögerte Zhang Yanlings Hand, wenn auch nur leicht. Einige Namen schnitzte er, nur um sie wieder zu zerstören. Geschnitzt, um sich zu erinnern, zerstört, um zu vergessen. Um den Jungen zu vergessen, der einst davon träumte, durch das Jianghu zu streifen. Um die nördlichen Wüsten und die südlichen Pfirsichblüten zu vergessen. Um sich selbst zu vergessen, der einst vor allem davonlaufen wollte.
Die Versprechen, die er alten Freunden gegeben hatte, hallten noch leise in seinen Ohren, aber was konnte er jetzt tun, mit einem gebrochenen Körper und weißem Haar? Nicht jeder hat in seiner dunkelsten Stunde das Glück, jemanden wie Zhu Yu zu treffen. Eine Ton-Bodhisattva wie sie – wie könnte die Welt je eine weitere hervorbringen?
"Tok, tok, tok..."
Die schweren Türen der Halle der Ewigen Einsamkeit knarrten auf.