Dans la Salle du Maître des Fleuves, Zhang Yanling gravait des stèles, infatigable et inlassable. Une salle em…
Dans la Salle du Maître des Fleuves, Zhang Yanling gravait des stèles, infatigable et inlassable. Une salle emplie de divinités, noyée dans un silence mortuaire. Seul le son régulier du ciseau frappant le bois persistait, ni pressé ni lent.
"Toc, toc, toc..."
"Maître des Fleuves Yu le Grand."
"Maître des Fleuves Li Bing."
"Maître des Fleuves Wang Jing."
"Maître des Fleuves... Zhang..."
Chaque fois qu'il arrivait à ce nom de famille, la main de Zhang Yanling hésitait, juste un peu. Certains noms, il les gravait puis les détruisait. Gravés pour se souvenir, détruits pour oublier. Oublier le garçon qui avait rêvé de parcourir le jianghu. Oublier les déserts du nord et les fleurs de pêcher du sud. Oublier celui qui avait tenté de tout fuir.
Les promesses faites aux vieux amis résonnaient encore faiblement à ses oreilles, mais que pouvait-il faire maintenant, avec un corps brisé et des cheveux blancs ? Pas tout le monde, dans ses heures les plus sombres, a la chance de rencontrer quelqu'un comme Zhu Yu. Une bodhisattva d'argile comme elle, comment le monde pourrait-il en produire une autre ?
"Toc, toc, toc..."
Les lourdes portes de la Salle de l'Éternelle Solitude grincèrent en s'ouvrant.