Dentro de la Sala del Maestro del Río, Zhang Yanling tallaba tablillas, incansable e incesante. Una sala llena…
Dentro de la Sala del Maestro del Río, Zhang Yanling tallaba tablillas, incansable e incesante. Una sala llena de deidades, sumergida en un silencio mortal. Solo permanecía el sonido constante del cincel golpeando la madera, ni apresurado ni lento.
"Toc, toc, toc..."
"El Gran Maestro del Río Yu."
"Maestro del Río Li Bing."
"Maestro del Río Wang Jing."
"Maestro del Río... Zhang..."
Cada vez que llegaba a ese apellido, la mano de Zhang Yanling vacilaba, solo un poco. Algunos nombres los tallaba, luego los destruía. Tallaba para recordar, destruía para olvidar. Olvidar al niño que una vez soñó con vagar por el jianghu. Olvidar los desiertos del norte y las flores de durazno del sur. Olvidarse a sí mismo, quien una vez intentó huir de todo.
Las promesas hechas a viejos amigos aún resonaban débilmente en sus oídos, pero ¿qué podía hacer ahora, con un cuerpo roto y cabello blanco? No todos, en su hora más oscura, tienen la suerte de conocer a alguien como Zhu Yu. Un bodhisattva de arcilla como ella, ¿cómo podría el mundo producir otro?
"Toc, toc, toc..."
Las pesadas puertas de la Sala de la Eterna Soledad chirriaron al abrirse.