Las hojas giran ante las llamas, agrupándose en una silueta. Sus rasgos son difíciles de discernir, pero quien…
Las hojas giran ante las llamas, agrupándose en una silueta. Sus rasgos son difíciles de discernir, pero quienes lo rodean lo llaman "héroe".
Una ráfaga de viento aviva el fuego. Entre cenizas grises que flotan, la figura parece ser más que hojas cayendo.
¿Es esa la mancha del Río Totalmente Rojo derramado en el suelo? Una jarra de vino fino, servido para las almas heroicas que cayeron en el camino, por un mañana incierto, por un juramento de matar a los invasores juntos.
¿Es esa la nieve nocturna posándose sobre sus hombros? Cargó su espada Mo desde picos nevados hacia un mar de sangre, trescientos discípulos marchando tras él en nombre de la justicia.
¿Es esa la nube que su madre una vez señaló? Tantas palabras quedaron sin decir en su carta de despedida, palabras que esperaba pronunciar en persona cuando él regresara al hogar.
¿Es esa la luz de vela que arde durante la noche en la tienda del ejército? Un hombre uniformado, despejando el camino para los convoyes de granos con sus cartas y decretos.
El viento arrecia, y miles de hojas giran en el aire. Oyente, ¿puedes escuchar sus historias llevadas por el viento?