Folhas rodopiam diante das chamas, reunindo-se em uma silhueta. Os traços são difíceis de discernir, mas aquel…
Folhas rodopiam diante das chamas, reunindo-se em uma silhueta. Os traços são difíceis de discernir, mas aqueles ao redor o chamam de "herói".
Uma rajada de vento alimenta o fogo. Entre cinzas cinzentas que flutuam, a figura parece se tornar mais do que folhas caindo.
É a mancha do Rio Todo Vermelho derramado no chão? Uma jarra de vinho fino, servida às almas heróicas que caíram no caminho, por um amanhã incerto, por um juramento de matar os invasores lado a lado.
É a neve noturna que se acomoda em seus ombros? Ele carregou sua lâmina Mo dos picos nevados para um mar de sangue, trezentos discípulos marchando atrás dele em nome da justiça.
É a nuvem que sua mãe uma vez apontou? Tantas palavras não ditas em sua carta de despedida, palavras que ela esperava falar pessoalmente quando ele voltasse para casa.
É a luz de vela que queima durante a noite na tenda do exército? Um homem uniformizado, abrindo caminho para os comboios de grãos com suas cartas e decretos.
O vento se intensifica, e milhares de folhas rodopiam pelo ar. Ouvinte, você consegue ouvir suas histórias carregadas pelo vento?