Текст
Листья кружатся перед пламенем, собираясь в силуэт. Черты лица трудно разглядеть, но окружающие называют его «героем».
Порыв ветра раздувает огонь. Среди клубящейся серой золы фигура кажется чем-то большим, чем опадающие листья.
Это пятно Реки, алой от крови, разлитой по земле? Кувшин исключительного вина, вылитый в честь героических душ, павших на пути, за неопределённое завтра, за клятву сражаться с захватчиками плечом к плечу.
Это ночной снег, оседающий на его плечах? Он нёс свой клинок Мо с заснеженных вершин в море крови, за ним шли триста учеников во имя справедливости.
Это облако, на которое когда-то указывала его мать? Столько слов осталось несказанным в её прощальном письме, слов, которые она надеялась произнести лично, когда он вернётся домой.
Это свет свечи, горящей всю ночь в армейской палатке? Человек в форме, расчищающий путь для зерновых обозов своими письмами и указами.
Ветер усиливается, и тысячи листьев кружатся в воздухе. О слушатель, слышишь ли ты их истории, принесённые ветром?