Les feuilles tourbillonnent devant les flammes, se rassemblant en une silhouette. Les traits sont difficiles à…
Les feuilles tourbillonnent devant les flammes, se rassemblant en une silhouette. Les traits sont difficiles à discerner, mais ceux qui l'entourent l'appellent un "héros".
Une rafale de vent attise le feu. Parmi les cendres grises flottantes, la figure semble devenir plus que des feuilles tombantes.
Est-ce la tache de la Rivière toute rouge répandue sur le sol ? Une cruche de Vin Fin, versée pour les Âmes Héroïques tombées en chemin, pour un lendemain incertain, pour un vœu de combattre côte à côte les envahisseurs.
Est-ce la neige nocturne qui se dépose sur ses épaules ? Il a porté sa Lame Mo des sommets enneigés dans une mer de sang, trois cents disciples marchant derrière lui au nom de la justice.
Est-ce le nuage que sa mère lui a un jour montré ? Tant de mots restés non dits dans sa Lettre d'adieu, des mots qu'elle avait espéré prononcer en personne à son retour au foyer.
Est-ce la lueur de bougie brûlant toute la nuit dans la tente de l'armée ? Un homme en uniforme, frayant le chemin aux convois de grain avec ses lettres et décrets.
Le vent enfle, et des milliers de feuilles tourbillonnent dans les airs. Ô toi qui écoutes, peux-tu entendre leurs histoires portées par le vent ?