El viento se calma y las hojas caen. De repente, los pájaros del bosque alzan el vuelo alarmados. Ella se yerg…
El viento se calma y las hojas caen. De repente, los pájaros del bosque alzan el vuelo alarmados.
Ella se yergue en la rama más alta, observando a los bandidos que silban entre los árboles. Su espada reluce; antes de que el viento se asiente, los hombres han encontrado su fin.
Mujeres y niños salen arrastrándose de las cajas de carga, lanzando miradas furtivas a la mujer vestida de negro, que parecía poco diferente de los bandidos. Vacilan, retroceden ante el olor a sangre, hacen una reverencia sin decir palabra y se escabullen con pasos pesados y tímidos.
Ella se agacha para saquear objetos de valor de los cadáveres, cuando de repente un tierno grito atraviesa el velo de su sombrero de bambú junto con el viento.
"¡Gracias, héroe!"
Héroe. Ella se sacude el título de sí misma igual que sacude la sangre de su espada.
El mundo está podrido. En tiempos como estos, cualquier transeúnte aleatorio puede matar a alguien y ser llamado bandido; salva dos vidas, y la gente te colgará el título de "héroe" como si nada. El título se extiende más rápido que la mala hierba, barato y sin valor.
Ese título solo significará algo cuando todos tengan comida para comer, los niños puedan vivir más allá de los diez años y las colinas estén libres de bandidos.
Un tiempo así se llama paz.
Alguien una vez le dijo eso y le prometió tanto. Ahora, sin embargo, él mismo se ha convertido en un bandido, uno que no se esconde en las montañas.
Bandidos en las montañas, ella eliminará. Bandidos que no están en las montañas, ella eliminará igual.
Los pájaros se posan en el bosque, solo para alzar el vuelo de nuevo.
Ella salta desde lo profundo del bosque, volando hacia el próximo lugar donde debe derramarse sangre.