Le vent se calme, et les feuilles tombent. Soudain, les oiseaux de la forêt s'envolent, alarmés. Elle se tient…
Le vent se calme, et les feuilles tombent. Soudain, les oiseaux de la forêt s'envolent, alarmés.
Elle se tient au sommet de la plus haute branche, observant les bandits siffler à travers les bois. Son épée étincelle ; avant que le vent ne se pose, les hommes ont trouvé leur fin.
Les femmes et les enfants sortent en rampant des caisses de cargaison, jetant des regards furtifs à la femme vêtue de noir, qui semblait peu différente des bandits. Ils hésitent, reculent à l'odeur du sang, font une révérence sans un mot, et s'éclipsent d'un pas pesant et timide.
Elle se penche pour récupérer des objets de valeur sur les cadavres, quand soudain un tendre cri traverse le voile de son chapeau de bambou avec le vent.
"Merci, héros !"
Héros. Elle secoue ce titre d'elle-même comme elle essuie le sang de son épée.
Le monde est pourri. En des temps comme ceux-ci, n'importe quel passant aléatoire peut tuer quelqu'un et être appelé bandit ; sauvez deux vies, et les gens vous colleront l'étiquette "héros" comme si de rien n'était. Le titre se répand plus vite que l'herbe folle, bon marché et sans valeur.
Ce titre ne signifiera quelque chose que lorsque chacun aura de la nourriture à manger, que les enfants pourront vivre au-delà de dix ans, et que les collines seront libres de bandits.
Un tel temps s'appelle la paix.
Quelqu'un le lui avait dit autrefois et le lui avait promis. Maintenant, cependant, il est lui-même devenu un bandit, un qui ne se cache pas dans les montagnes.
Les bandits dans les montagnes, elle les éliminera. Les bandits pas dans les montagnes, elle les éliminera de même.
Les oiseaux se posent dans les bois, pour s'envoler à nouveau.
Elle bondit depuis les profondeurs de la forêt, volant vers le prochain lieu où le sang doit être versé.