Текст
Ветер стихает, и листья опадают. Внезапно лесные птицы взлетают в тревоге.
Она стоит на самой высокой ветви, наблюдая за бандитами, свистящими в лесу. Её меч сверкает; прежде чем ветер уляжется, люди уже встретили свой конец.
Женщины и дети выползают из грузовых ящиков, украдкой поглядывая на женщину в чёрном, которая мало чем отличалась от бандитов. Они колеблются, отшатываются от запаха крови, кланяются без единого слова и ускользают тяжёлыми, робкими шагами.
Она наклоняется, чтобы обыскать трупы в поисках ценностей, когда вдруг нежный возглас проникает сквозь вуаль её бамбуковой шляпы вместе с ветром.
"Спасибо, герой!"
Герой. Она сбрасывает с себя это звание, словно стряхивая кровь с меча.
Мир прогнил. В такие времена любой случайный прохожий может убить кого-то и быть назван бандитом; спаси две жизни, и люди нацепят на тебя ярлык "героя", словно это пустяк. Это звание распространяется быстрее дикой травы, дёшево и ничего не стоит.
Это звание будет что-то значить лишь тогда, когда у всех будет еда, дети смогут дожить до десяти лет, а в горах не будет бандитов.
Такое время называют миром.
Кто-то когда-то говорил ей это и обещал ей именно это. Однако теперь он сам стал бандитом, тем, кто не прячется в горах.
Бандитов в горах она убьёт. Бандитов не в горах она убьёт точно так же.
Птицы усаживаются в лесу, лишь для того, чтобы снова взлететь.
Она выпрыгивает из лесной чащи, устремляясь к следующему месту, где должна пролиться кровь.