Cuando Ma Pingshan partió, el rocío en la hierba aún no se había secado. Había un cobertizo de paja derrumbado…
Cuando Ma Pingshan partió, el rocío en la hierba aún no se había secado.
Había un cobertizo de paja derrumbado junto al camino. Lo miró de reojo sin alterar su paso. Tres pasos después, regresó de todos modos, sacando una porra de hierro y una cuerda de cáñamo de su hatillo.
Quizás recordó a su padre reparando la ventana de la cámara oriental. Aunque el llanto de los niños nunca cesaba, en su memoria el sol brillaba en un ángulo, y la espalda de su padre era ancha y cálida.
Una vez que la columna estuvo erguida, un anciano se inclinó ante él. Al oír que se dirigía a la Academia del Dragón Sellado, el hombre parloteó sobre lo nobles que eran sus discípulos. "¡Verdaderamente nobles!"
Apretó su hatillo con fuerza y se alejó en silencio. No era un discípulo del Dragón Sellado. Había traído estas herramientas para una sola cosa: ¡eliminar a Grulla!
Primero, la cuerda para estrangularlo hasta dejarlo inconsciente; luego, la porra para golpearlo hasta la muerte. Comparado con el asesinato de su padre, esto era misericordia.
Ahora que ambas herramientas habían quedado atrás, usaría sus puños en su lugar. ¡Mejor aún!
A mitad de camino, el sol del mediodía ardía en lo alto.
El sudor corría por sus sienes hasta su boca. Salado, como las lágrimas de esos niños.
"Mantente alejado", decía siempre su padre. "No eres como ellos. No tienen familia. Una vez que encuentre a sus padres, dejarán de llorar."
Su padre era un maestro en encontrar personas y nunca tardaba mucho en reunirlas. Por cada niño que enviaba lejos, era recompensado con un dulce. "La reunión", decía su padre, "sabe exactamente así". A pesar del constante telón de fondo de llantos, su infancia había sido verdaderamente dulce. ¿Cómo se atrevía Grulla a llamar villano a un hombre así?
Fue Grulla quien lo había convertido en uno de esos niños.
Grulla le había robado a su padre y a su infancia, dejando atrás solo unas pocas cosas mezquinas: unos pergaminos moístas, un conjunto de Caminos Internos del arte marcial, un par de padres adoptivos, noches interminables de despertar en frío sudor... y un corazón consumido por la venganza.
¿Por qué estaba roto el puente adelante? El polvo caía de la mortaja astillada, silbando en el aire.
Abriendo su hatillo, sacó el manual de mecanismos dejado por ese hombre. Página tres: el arte de reparar puentes.
El puente pronto estuvo restaurado. Lo probó con un paso. Resistente.
Pero dejó el manual donde estaba. No daría a nadie motivo para decir que le debía gratitud a un villano.
La niebla subía desde el arroyo de la montaña. La noche había caído profundamente.
La respiración de Ma Pingshan se volvió pesada, y no por el cansancio.
Una roca había aplastado a un leñador; el hombre estaba inconsciente. Sin ayuda inmediata, sería un hombre muerto.
Un día maldito.
Agachándose, desplegó su hatillo. Lo último de sus pertenencias: un conjunto de flechas ocultas en la manga. Palancas para piedras, férulas para huesos. Habilidades que había aprendido. Desmontó el estuche de la flecha, partiéndolo en dos para servir como férulas.
Mientras aseguraba las férulas, los callos en las palmas del leñador llamaron su atención, despertando un recuerdo largo tiempo ignorado.
Su padre tenía callos como estos, pero era un maestro. Por eso su hogar siempre estaba lleno de esos niños pobres. Pero ¿por qué un maestro tendría callos por empuñar una espada? No... no puede ser... Esos niños habían venido y se habían ido solo porque no tenían hogar... ¡Su padre no era un secuestrador, ni un traficante de personas!
Los murmullos de los viejos vecinos rugieron en su mente, casi ahogando el aullido del viento de la montaña.
Pero si esos niños realmente dejaban de llorar después de irse... eso, realmente no lo sabía.
Cuando el leñador comenzó a moverse, Ma Pingshan se levantó.
En este momento, no le quedaba nada a su nombre.
La niebla se disipó.
La Academia del Dragón Sellado estaba justo adelante.
Había recorrido este camino de venganza mil veces en su corazón durante estos diez años.
Ma Pingshan echó un último vistazo al sendero detrás de él. Serpenteante y envuelto en niebla, el camino de montaña se asemejaba a una cicatriz que intentaba sanar, solo para abrirse de nuevo.
Una línea de un libro surgió en su mente: "El blanco y negro de este mundo no se distinguen por la vista, sino por el corazón."
Se alejó, avanzando solo hacia adelante.