Quand Ma Pingshan se mit en route, la rosée sur l'herbe n'avait pas encore séché. Un abri de chaume effondré b…
Quand Ma Pingshan se mit en route, la rosée sur l'herbe n'avait pas encore séché.
Un abri de chaume effondré bordait le chemin. Il y jeta un regard, sans ralentir le pas. Trois enjambées plus loin, il fit néanmoins demi-tour, extirpant de son baluchon une matraque de fer et une corde de chanvre.
Peut-être se souvint-il de son père réparant la fenêtre de la chambre orientale. Bien que les pleurs d'enfants ne cessassent jamais, dans sa mémoire le soleil brillait en oblique, et le dos de son père était large et chaud.
Une fois le pilier redressé, un vieil homme s'inclina devant lui. Apprenant qu'il se rendait à l'Académie du Dragon Scellé, l'homme babilla sur la noblesse de ses disciples. "Vraiment noble !"
Il serra son baluchon et s'éloigna en silence. Il n'était pas disciple du Dragon Scellé. Il avait apporté ces outils pour une seule chose : éliminer Grue !
D'abord la corde pour l'étrangler jusqu'à l'inconscience ; puis la matraque pour l'achever. Comparé au meurtre de son père, c'était clémence.
Maintenant que les deux outils étaient abandonnés, il utiliserait ses poings à la place. Encore mieux !
À mi-chemin, le soleil de midi brûlait au zénith.
La sueur dégoulinait de ses tempes jusqu'à sa bouche. Salée, comme les larmes de ces enfants.
"Reste en arrière", disait toujours son père. "Tu n'es pas comme eux. Ils n'ont pas de famille. Dès que je trouverai leurs parents, ils ne pleureront plus."
Son père était un maître pour retrouver les gens et ne mettait jamais longtemps à les réunir. Pour chaque enfant rendu, il recevait une sucrerie. "Les retrouvailles", disait son père, "ont exactement ce goût." Malgré le fond constant de pleurs, son enfance avait été véritablement douce. Comment Grue osait-il traiter un tel homme de malfaiteur ?
C'est Grue qui l'avait transformé en l'un de ces enfants.
Grue lui avait volé père et enfance, ne laissant que quelques maigres possessions : des rouleaux moïstes, un ensemble des Voies intérieures de l'art martial, une paire de parents adoptifs, d'innombrables nuits de réveils en sueur froide... et un cœur consumé par la vengeance.
Pourquoi le pont devant lui était-il brisé ? La poussière tombait du tenon éclaté, sifflant dans l'air.
Ouvrant son baluchon, il en tira le manuel de mécanismes laissé par cet homme. Page trois : l'art de réparer les ponts.
Le pont fut bientôt restauré. Il y posa un pied d'essai. Solide.
Mais il laissa le manuel sur place. Il ne donnerait à personne l'occasion de dire qu'il avait une dette de gratitude envers un malfaiteur.
La brume montait du torrent montagnard. La nuit était tombée profondément.
La respiration de Ma Pingshan devint pesante, et non par épuisement.
Un rocher avait coincé un bûcheron ; l'homme était inconscient. Sans aide immédiate, c'était un homme mort.
Un jour maudit.
Accroupi, il déploya son baluchon. Le reste de ses affaires : un ensemble de flèches dissimulées dans les manches. Des leviers pour les pierres, des attelles pour les os. Des compétences qu'il avait apprises. Il démonta le carquois, le fendant en deux pour servir d'attelles.
Alors qu'il fixait les attelles, les callosités sur les paumes du bûcheron attirèrent son regard, ravivant un souvenir longtemps ignoré.
Son père avait des callosités semblables, pourtant il était enseignant. C'est pourquoi leur foyer était toujours rempli de ces pauvres enfants. Mais pourquoi un enseignant aurait-il des callosités de lame ? Non... ce n'est pas possible... Ces enfants n'étaient venus et partis que parce qu'ils étaient sans abri... Son père n'était ni un ravisseur, ni un trafiquant d'êtres humains !
Les chuchotements des anciens voisins rugissaient dans son esprit, faillissant couvrir le hurlement du vent montagnard.
Mais si ces enfants avaient vraiment cessé de pleurer après leur départ... cela, il ne le savait vraiment pas.
Alors que le bûcheron commençait à bouger, Ma Pingshan se releva.
En cet instant, il n'avait plus rien à son nom.
La brume s'éclaircit.
L'Académie du Dragon Scellé se dressait juste devant.
Il avait parcouru cette voie de vengeance mille fois dans son cœur durant ces dix années.
Ma Pingshan jeta un dernier regard au chemin derrière lui. Serpentant et voilé de brume, le sentier montagnard ressemblait à une cicatrice tentant de guérir, pour se rouvrir encore.
Une ligne d'un livre lui revint : "Le noir et blanc de ce monde ne se discernent pas par la vue, mais par le cœur."
Il se détourna, avançant résolument.