Quando Ma Pingshan partiu, o orvalho na grama ainda não havia secado. Havia um galpão de palha desmoronado à b…
Quando Ma Pingshan partiu, o orvalho na grama ainda não havia secado.
Havia um galpão de palha desmoronado à beira da estrada. Ele olhou para ele, sem quebrar o passo. Três passos depois, voltou atrás mesmo assim, tirando um cacete de ferro e uma corda de cânhamo de sua trouxa.
Talvez ele se lembrasse de seu pai consertando a janela da câmara leste. Embora o choro das crianças nunca cessasse, em sua memória o sol brilhava em um ângulo, e as costas de seu pai eram largas e quentes.
Assim que a coluna foi erguida, um velho se curvou para ele. Ouvindo que ele estava a caminho da Academia do Dragão Selado, o homem tagarelou sobre como os discípulos eram nobres. "Verdadeiramente nobres!"
Ele apertou sua trouxa com força e se virou em silêncio. Ele não era um discípulo do Dragão Selado. Ele trouxera essas ferramentas para uma coisa: eliminar Grou!
Primeiro, a corda para estrangulá-lo até a inconsciência; depois, o cacete para espancá-lo até a morte. Comparado ao assassinato de seu pai, isso era misericórdia.
Agora que ambas as ferramentas foram deixadas para trás, ele usaria seus punhos. Melhor ainda!
No meio do caminho, o sol do meio-dia brilhava sobre sua cabeça.
Suor escorria de suas têmporas para sua boca. Salgado, como as lágrimas daquelas crianças.
"Fique longe", seu pai sempre dizia. "Você não é como eles. Eles não têm parentes. Assim que eu encontrar seus pais, eles não chorarão mais."
Seu pai era um mestre em encontrar pessoas e nunca demorava para reuni-las. Para cada criança enviada embora, ele era recompensado com um doce. "Reencontro", seu pai dizia, "tem um gosto assim." Apesar do pano de fundo constante de choro, sua infância havia sido verdadeiramente doce. Como Grou ousou chamar tal homem de vilão?
Foi Grou que o transformou em uma daquelas crianças.
Grou o roubou de pai e infância, deixando para trás apenas algumas coisas escassas: alguns pergaminhos moístas, um conjunto de Caminhos Internos da arte marcial, um par de pais adotivos, noites intermináveis de acordar em suor frio... e um coração consumido pela vingança.
Por que a ponte à frente estava quebrada? Poeira caía da mortise estilhaçada, assobiando no ar.
Abrindo sua trouxa, ele tirou o manual de mecanismos deixado por aquele homem. Página três: a arte de consertar pontes.
A ponte foi logo restaurada. Ele deu um passo de teste. Firme.
Mas ele deixou o manual onde estava. Ele não daria a ninguém motivo para dizer que devia uma dívida de gratidão a um vilão.
Névoa subia do riacho da montanha. A noite havia caído profundamente.
A respiração de Ma Pingshan ficou pesada, e não de exaustão.
Uma pedra havia prendido um lenhador; o homem estava inconsciente. Sem ajuda imediata, ele era um homem morto.
Um dia amaldiçoado.
Agachando-se, ele desenrolou sua trouxa. O último de seus pertences: um conjunto de flechas ocultas de manga. Alavancas para pedras, talas para ossos. Habilidades que ele havia aprendido. Ele desmontou o estojo da flecha, dividindo-o em dois para servir como talas.
Enquanto ele fixava as talas, os calos nas palmas do lenhador chamaram sua atenção, despertando uma memória há muito ignorada.
Seu pai tinha calos como esses, mas ele era um professor. Era por isso que seu lar estava sempre cheio daquelas crianças pobres. Mas por que um professor teria calos de segurar uma lâmina? Não... não pode ser... Aquelas crianças vinham e iam apenas porque não tinham lar... Seu pai não era um sequestrador, nem um traficante de pessoas!
Os sussurros dos velhos vizinhos rugiam em sua mente, quase afogando o uivo do vento da montanha.
Mas se aquelas crianças realmente pararam de chorar depois que saíram... isso, ele realmente não sabia.
Quando o lenhador começou a se mexer, Ma Pingshan se levantou.
Neste momento, ele não tinha mais nada em seu nome.
A névoa diminuiu.
A Academia do Dragão Selado estava logo à frente.
Ele havia percorrido esse caminho de vingança mil vezes em seu coração ao longo desses dez anos.
Ma Pingshan lançou um último olhar para o caminho atrás. Serpenteando e envolto em névoa, a trilha da montanha se assemelhava a uma cicatriz que buscava se curar, apenas para se rasgar mais uma vez.
Uma linha de um livro surgiu em sua mente: "O preto e o branco deste mundo não são discernidos pela visão, mas pelo coração."
Ele se virou, seguindo apenas em frente.