La bolsa de vino de Meng Kuan solía colgar de su cintura, a veces vacía, a veces llena. Una vez pensó que solo…
La bolsa de vino de Meng Kuan solía colgar de su cintura, a veces vacía, a veces llena.
Una vez pensó que solo al tragar brebaje fuerte sus oídos encontrarían paz; de lo contrario, los tambores, los cascos, los gritos que se desvanecían y los alaridos penetrantes lo ahogarían como una marea.
Pero ningún vino en el mundo podría detener tal ruido. ¿Quién dice que la muerte es una partida final? Mientras él viviera, ellos también vivirían. Él llevaba sus nombres, viviendo por todos ellos.
Hasta que la última gota se acabó.
Sostuvo la bolsa vacía en su oído, escuchando el viento aullar a través de la abertura, como los cuernos de antaño.
Siguiendo ese sonido estaban los nombres que surgían de su garganta: los nombres de sus hermanos caídos.
Contempló las hogueras distantes, permaneciendo inmóvil por un largo tiempo, luego ató la bolsa vacía de nuevo a su cintura.
Era hora de regresar.
No defraudes sus nombres.
Cabalgó hacia el norte, su antiguo nombre despertando con el polvo de los cascos de su caballo.