Numa noite de outono na capital, ouvi um homem chorando em sua cela. Seus lamentos falavam de um lar distante …
Numa noite de outono na capital, ouvi um homem chorando em sua cela. Seus lamentos falavam de um lar distante de Chang'an. Ele me contou sua história. Era de Longyou, um oficial da Estação da Fonte Celestial. Quando as tribos do norte invadiram e cortaram as estradas, ele correu sozinho em direção à capital.
Mas foi capturado. Por décadas, viveu como um fantasma de seu antigo eu — obrigado a vestir roupas estrangeiras e falar uma língua estranha, todos os símbolos de sua identidade perdidos. Viveu como eles, uma vida de amarga dificuldade. Na primeira chance, fugiu, sobrevivendo com nada, cruzando o congelado Rio Amarelo, até finalmente alcançar a fronteira Tang. Lá, nossos próprios soldados o prenderam, acusando-o de espião. Seus apelos desesperados não adiantaram. Sua sentença: exílio no úmido sul.
Um silêncio caiu enquanto ele falava. Meu coração doía por ele, e pedi vinho para afastar o frio de seus ossos. Conheço a fronteira. Conheço os generais que deixam suas armas enferrujar enquanto inventam vitórias no papel. Sua história fez aquela raiva silenciosa ferver. Em resposta, um amigo e eu escrevemos um poema cada: "O Homem em Correntes Estrangeiras".