Текст
Этот киноварный оттенок... он напоминает мне закатное сияние, осенние клёны... Праздник середины осени — время лакомиться крабами! Увы, в Лянчжоу крабов не сыскать. Купцы из Чанъаня рассказывают об осенних крабах Центральных Равнин — пухлых и сочных, чьи панцири трескаются, обнажая сочащуюся золотистую икру, которую лучше всего смаковать с каплей уксуса... Цк. Когда караваны вернутся весной, я непременно попрошу их привезти кувшин уксуса. Тогда я смогу отведать его с этой стеной «крабовой икры»! Кхм... Амитабха, да простят Бодхисаттвы мои мирские помыслы.
— Красная крабовая икра.
Этот оттенок жёлтого... словно абрикосы, подсолнухи, аромат гардений... Я слышал, что гардении Чанъаня безупречно белы, а их благоухание сладко и застенчиво — слишком нежны, боюсь, чтобы вынести ветер и снег Лянчжоу. Гардений не учуять в Пещерах Сутр и не найти близ Храма Лежащего Будды. Однако писания говорят о другом виде аромата гардении — о цветке Чжаньбо, священном золотистом соцветии из Западной Чистой Земли. Он чист и прекрасен, любимец Бодхисаттв. Говорят, если творить добрые дела и накапливать заслуги, Бодхисаттвы улыбнутся, и с небес прольётся дождь благоуханных цветов, ведущий все существа к просветлению своим ароматом. В таком случае эти несколько случайных мазков жёлтого можно счесть светом Будды и дождём священных цветов. Полагаю, Бодхисаттвы великодушны и не станут держать на меня обиду.
— Жёлтый цвет гардении.
Этот оттенок зелёного... За Нефритовыми Вратами зелени не увидишь. В Лянчжоу снега обильны, и цветущую жизнь трудно отыскать. Этот всплеск зелени... он как ивы перед моим домом, листья лотоса в пруду и изумрудная гора за моим жилищем. В детстве гора казалась необъятной и пышной, местом, где можно заблудиться и никогда не вернуться. Лишь повзрослев, я понял, что, сколь ни велика гора, она всегда стоит за домом. Можно заблудиться в жизни, даже не ступив в горы. В такие мгновения нужно лишь закрыть глаза. Если ты видишь гору, дом недалеко.
— Изумрудный зелёный горный.
Этот цвет, этот циан... Кажется, я слышал его прежде. В ту ночь, когда я остановился в монастыре, ветер выл, и сон был невозможен. В полудрёме мне почудился слабый звук флейты, доносившийся из глубин бамбуковой рощи за моей комнатой... Если бы я пошёл на этот звук, поняли бы духи цветов и птиц мои слова и позволили бы мне запечатлеть их облик одним взмахом кисти? Но не пойти — значило бы упустить идеальный момент, прекрасное присутствие, родственный сердцу звук... И вдруг флейта смолкла. Порыв ветра сдул мою книгу историй со стола. За окном луна светила ослепительно ярко.
— Лунный бамбук циан.
Этот белый... он не похож ни на снег Лянчжоу, ни на песок под луной. Этот меловой порошок кажется тонким и гладким на ощупь... Не походит ли он немного на то, о чём говорят благочестивые дамы в храме, — на личи? Говорят, этот фрукт растёт в южных землях. Ты снимаешь оболочку и находишь мякоть белую, как снег, полупрозрачную, мягкую и блестящую... Этот оттенок белого был бы идеален для росписи кончиков пальцев Гуаньинь. Кхм, разумеется, я не хочу проявить неуважение. Это лишь немного зависти... Впрочем, будь мои собственные пальцы столь прекрасны, я не смог бы больше держать кисть.
— Мякоть Личи Белая.