Als Jiaojiaos Paket mit den Schuhen ankam, sprang er tatsächlich auf – so heftig, dass er sich das Knie am Tis…
Als Jiaojiaos Paket mit den Schuhen ankam, sprang er tatsächlich auf – so heftig, dass er sich das Knie am Tisch anschlug.
Nach so vielen Jahren trug er wieder etwas, das seine Tochter gemacht hatte. Die Nähte waren fein wie Seide, aber der Sitz – nur ein wenig zu weit.
An jenem Abend, als er in einer dunklen Ecke des Banketts zusammensackte, rutschte die Ferse gerade ab, als das Mädchen namens Xiaopan auf ihn zukam.
Dann brach im Saal Tumult aus. Mitten im Chaos stürzte er sich direkt auf Fang Bai. Die beiden – zukünftige Schwiegereltern, die sich nur einmal getroffen hatten – blickten sich in diesem verzweifelten Moment in die Augen. Und in diesem einen Blick entschieden sie beide, zu riskieren. Fang Bais Weisheitshandfläche fegte auf ihn zu. Er wich nur um Haaresbreite zurück. Der Schlag traf ihn, durchdrang ihn aber nicht. Er fiel in eine namenlose Ecke – ein weiterer "Leichnam", den niemand überprüfen, niemand betrauern würde. Ihr Wagnis hatte sich ausgezahlt. Aber seine Schuhe waren weg.
Mit den Toten hinausgetragen, schwebte er zwischen Bewusstsein und Ohnmacht und trauerte schwachsinnig um den Verlust. Selbst nachdem er aus dem Leichenhaufen gekrochen war, dachte er noch an sie.
Ohne diese Schuhe verriet ihn selbst ein freier Weg – blockiert von einem riesigen herabgestürzten Fels. Das Ding lag da, schamlos wie ein störrischer Maultier. Er drückte, er schlug, er stemmte sich mit aller verbliebenen Kraft dagegen. Es bewegte sich keinen Zentimeter.
Wut stieg heiß in seiner Brust auf. Wenn er nur noch diese Schuhe hätte.
Ein gutes Paar lässt einen Mann Halt finden. Und dieser Felsbrocken – dieser Klumpen – war nichts weiter als ein Überbleibsel aus seiner Jugend, ein Stein, den er einst mit einer halben Handfläche hätte zerschmettern können. Warum konnte er ihn jetzt nicht bewegen?
Er musste verletzt sein. Geschwächt. Waren seine Hände... kleiner geworden?
Dann dämmerte es ihm. Das Alter schrumpft einen Mann, so wie Stoff schrumpft, wenn Schuhe gemacht werden. Jiaojiao hatte so oft für ihn genäht – es war nicht ihre Naht, die zu groß geworden war. Er war es, der klein geworden war.
Als er jung war, hatte seine Frau sich auf den ersten Blick in ihn verliebt – breitschultrig, groß, unerschütterlich. Nach ihrem Tod trug er seine Tochter von Stadt zu Stadt auf der Suche nach Heilung. Sie pflegte zu sagen, ihr Vater sei wie ein Berg.
Aber jetzt – wann war dieser Berg zu einem kleinen Hügel zerbröckelt?
Er schlug wieder und wieder auf den Felsbrocken ein. Eine Lebenszeit voller Erinnerungen rauschte an ihm vorbei. Keine hielt an – bis eine es tat.
Er erinnerte sich, wie er die kleine Jiaojiao zu einem berühmten Meister trug, um Hilfe zu suchen. Die Tore waren verschlossen. Er wartete so lange, dass seine Knie fast im Dreck versagten.
Aber hatte er gekniet? Was hielt ihn zurück? Seine Knie hatten geschmerzt – rief Jiaojiao ihn? Was hatte sie gesagt?
Lan Shouchi hämmerte auf den Felsen und durchforstete die Vergangenheit. Und plötzlich wusste er es. Die Worte, die Xiaopan zuvor wiederholt hatte, waren dieselben, die Jiaojiao damals gesagt hatte:
"Mein Vater ist der Palm-Meister Wildheit – der größte Held der Welt."
"Er – *hust, hust* – er wird sich niemals vor jemandem wie dir auf die Knie werfen!"
Lan Shouchi richtete sich auf. Er holte aus und schlug zu.
Jiaojiao sagte, ich sei ein großer Held.
Der Felsbrocken spaltete sich.
Halbhand gegen die Flut – zurück im Jianghu.
In einem Haufen Leichen, den niemand beachtete.
Im Pfirsichhain-Pass, kurz vor dem Ertrinken.
Die Wellen schlugen hoch – aber er war der Palm-Meister Wildheit.