Cuando llegó el paquete de Jiaojiao con los zapatos dentro, él saltó de alegría, tan fuerte que se golpeó la r…
Cuando llegó el paquete de Jiaojiao con los zapatos dentro, él saltó de alegría, tan fuerte que se golpeó la rodilla contra la mesa.
Después de tantos años, volvía a usar algo hecho por su hija. Las costuras eran finas como la seda, pero el ajuste—un poco holgado.
Esa noche, mientras estaba hundido en un rincón oscuro del banquete, el tacón se desprendió justo cuando la chica llamada Xiaopan se acercó a él.
Entonces el salón estalló en caos. En medio del desorden, él cargó directamente hacia Fang Bai. Los dos—futuros consuegros que solo se habían visto una vez—se miraron fijamente en ese momento desesperado. Y en esa sola mirada, ambos decidieron arriesgarse. La Palma del Sabio de Fang Bai se dirigió hacia él. Él retrocedió apenas un poco. El golpe lo alcanzó, pero no lo atravesó. Cayó en un montón sin nombre en el rincón—un "cadáver" más que nadie revisaría, nadie lloraría. Su apuesta había funcionado. Pero sus zapatos habían desaparecido.
Sacado con los muertos, flotó entre la conciencia y el delirio, lamentando vagamente la pérdida. Incluso después de arrastrarse fuera del montón de cadáveres, seguía pensando en ellos.
Sin esos zapatos, incluso un camino despejado lo traicionaba—bloqueado por una enorme roca caída. La piedra estaba allí, tan obstinada como una mula. Empujó, golpeó, forcejeó con todo el aliento que le quedaba. No se movió ni un centímetro.
La ira ardía en su pecho. Si tan solo aún tuviera esos zapatos.
Un buen par permite a un hombre mantenerse firme. Y esta roca—este pedazo—no era más que un recuerdo de su juventud, una piedra que antes podía partir con media palma. ¿Por qué no podía moverla ahora?
Debía estar herido. Debilitado. ¿Habían... encogido sus manos?
Y entonces lo entendió. La edad encoge a un hombre, igual que la tela se encoge al hacer zapatos. Jiaojiao le había cosido tantas veces—no era que sus costuras se hubieran vuelto demasiado grandes. Él era quien se había vuelto pequeño.
Cuando era joven, su esposa se había enamorado de él de un vistazo—hombros anchos, alto, inquebrantable. Después de su muerte, cargó a su hija de ciudad en ciudad buscando curas. Ella solía decir que su padre era como una montaña.
Pero ahora—¿cuándo había esa montaña se reducido a una pequeña colina?
Golpeó la roca una y otra vez. Una vida de recuerdos pasó frente a él. Ninguno se detuvo—hasta que uno lo hizo.
Recordó llevar a la pequeña Jiaojiao a buscar ayuda de un maestro famoso. Las puertas estaban cerradas con llave. Esperó tanto que sus rodillas casi cedieron ante la tierra.
¿Pero se había arrodillado? ¿Qué lo detuvo? Sus rodillas habían dolido—¿Jiaojiao lo llamaba? ¿Qué había dicho?
Lan Shouchi golpeó la roca, buscando en el pasado. Y de repente lo supo. Las palabras que Xiaopan había repetido antes eran las mismas que Jiaojiao había dicho entonces:
"Mi padre es el Maestro de la Palma Feroz—el Gran Héroe más grande del mundo."
"¡Él—*tos, tos*—nunca se arrodillará ante alguien como tú!"
Lan Shouchi se enderezó. Retiró su brazo y golpeó.
Jiaojiao dijo que soy un Gran Héroe.
La roca se partió.
Media Palma Contra la Marea—había regresado al jianghu.
En un montón de cuerpos que nadie miraba.
En el Paso del Bosque de Melocotones, a punto de ahogarse.
Las olas subían—pero él era el Maestro de la Palma Feroz.