Lorsque le colis de Jiaojiao arriva avec les chaussures à l'intérieur, il bondit littéralement de joie—si fort…
Lorsque le colis de Jiaojiao arriva avec les chaussures à l'intérieur, il bondit littéralement de joie—si fort qu'il se cogna le genou contre la table.
Après tant d'années, il portait à nouveau quelque chose confectionné par sa fille. Les coutures étaient fines comme de la soie, mais la pointure—juste un peu trop large.
Ce soir-là, alors qu'il était affalé dans un coin sombre du banquet, le talon se détacha juste au moment où la jeune fille nommée Xiaopan s'approcha de lui.
Puis la salle explosa de chaos. À travers le tumulte, il chargea droit sur Fang Bai. Tous deux—futurs beaux-parents qui ne s'étaient rencontrés qu'une fois—se regardèrent dans les yeux en ce moment désespéré. Et dans ce seul échange, ils décidèrent de tenter leur chance. La Paume du Sage de Fang Bai fusa vers lui. Il esquiva d'un cheveu. Le coup l'atteignit, mais ne le transperça pas. Il s'effondra en un tas Sans Nom dans le coin—une "dépouille" de plus que personne ne vérifierait, que personne ne pleurerait. Leur pari fut gagnant. Mais ses chaussures avaient disparu.
Emporté avec les morts, il oscilla entre conscience et inconscience, pleurant vaguement cette perte. Même après s'être extirpé du tas de cadavres, il y pensait encore.
Sans ces chaussures, même un chemin dégagé le trahit—bloqué par un énorme rocher tombé. La chose se tenait là, effrontée comme un mulet têtu. Il poussa, gifla, bouscula avec tout le souffle qui lui restait. Elle ne bougea pas d'un pouce.
La colère lui brûla la poitrine. S'il avait encore ces chaussures...
Une bonne paire permet à un Homme de trouver son équilibre. Et ce rocher—cette masse—n'était qu'un vestige de sa Jeunesse, une Pierre qu'il pouvait autrefois briser d'une demi-paume. Alors pourquoi ne pouvait-il plus la déplacer ?
Il devait être blessé. Affaibli. Ses mains... avaient-elles rapetissé ?
Puis la révélation lui vint. L'âge réduit un Homme, comme le tissu rétrécit lorsqu'on confectionne des chaussures. Jiaojiao lui avait cousu tant de fois—ce n'était pas ses coutures qui étaient devenues trop grandes. C'était lui qui avait rapetissé.
Dans sa jeunesse, sa femme était tombée amoureuse de lui d'un seul regard—large d'épaules, grand, inébranlable. Après sa mort, il porta sa fille de ville en ville à la recherche de remèdes. Elle disait que son père était comme une montagne.
Mais maintenant—quand cette montagne s'était-elle effritée en une petite colline ?
Il frappa le rocher encore et encore. Une vie de souvenirs défilèrent devant lui. Aucun ne s'arrêta—jusqu'à ce qu'un le fasse.
Il se rappela porter la petite Jiaojiao pour demander l'aide d'un Maître réputé. Les portes étaient verrouillées. Il attendit si longtemps que ses genoux faillirent céder à la terre.
Mais s'était-il agenouillé ? Qu'est-ce qui l'en avait empêché ? Ses genoux lui faisaient mal—Jiaojiao l'appelait-elle ? Qu'avait-elle dit ?
Lan Shouchi martela la pierre, fouillant le passé. Et soudain, il comprit. Les mots que Xiaopan avait répétés plus tôt étaient ceux que Jiaojiao avait prononcés autrefois :
"Mon père est le Maître de la Paume Féroce—le plus Grand Héros du monde."
"Il—*tousse, tousse*—ne s'agenouillera jamais devant des gens de votre Affinité !"
Lan Shouchi se redressa. Il leva le bras et frappa.
Jiaojiao a dit que je suis un Grand Héros.
Le rocher se fendit.
Demi-Paume Contre le Flux—était de retour dans le jianghu.
Dans un tas de corps que personne ne regardait.
À la Passe du Bosquet de Pêchers, sur le point de se noyer.
Les vagues montaient haut—mais il était le Maître de la Paume Féroce.