Quando a encomenda de Jiaojiao chegou com os sapatos dentro, ele de fato pulou—com tanta força que bateu o joe…
Quando a encomenda de Jiaojiao chegou com os sapatos dentro, ele de fato pulou—com tanta força que bateu o joelho na mesa.
Depois de tantos anos, ele estava usando algo feito por sua filha novamente. A costura era fina como seda, mas o caimento—apenas um pouco folgado.
Naquela noite, quando ele estava encolhido em um canto escuro do banquete, o salto soltou justamente quando a garota chamada Xiaopan se aproximou dele.
Então o salão entrou em caos. No meio do tumulto, ele partiu direto para Fang Bai. Os dois—futuros parentes que só haviam se encontrado uma vez—trancaram os olhares naquele momento desesperador. E naquele único olhar, ambos decidiram apostar. O Golpe do Sábio de Fang Bai veio em sua direção. Ele recuou apenas um fio. O golpe o atingiu, mas não o atravessou. Ele desmoronou em um monte sem nome no canto—mais um "cadáver" que ninguém verificaria, ninguém choraria. A aposta deles deu certo. Mas seus sapatos se foram.
Carregado com os mortos, ele flutuou entre a consciência e a inconsciência, lamentando vagamente a perda. Mesmo depois de rastejar para fora da pilha de cadáveres, ele ainda pensava neles.
Sem aqueles sapatos, até um caminho claro o traiu—bloqueado por uma enorme pedra caída. A coisa estava ali, sem vergonha como um burro teimoso. Ele empurrou, bateu, forçou com todo o fôlego que lhe restava. Não moveu nem um centímetro.
A raiva queimou em seu peito. Se ao menos ele ainda tivesse aqueles sapatos.
Um bom par permite que um homem encontre seu equilíbrio. E essa pedra—esse pedregulho—não era mais do que um resto de sua juventude, uma pedra que ele podia quebrar com meio palmo. Então por que não conseguia movê-la agora?
Ele devia estar machucado. Enfraquecido. Suas mãos... tinham ficado menores?
E então ele entendeu. A idade encolhe um homem, assim como o teito encolhe quando se fazem sapatos. Jiaojiao tinha costurado para ele tantas vezes—não era a costura dela que tinha ficado grande demais. Ele era quem tinha encolhido.
Quando era jovem, sua esposa se apaixonou por ele com um único olhar—ombros largos, alto, inabalável. Depois que ela morreu, ele carregou sua filha de cidade em cidade em busca de cura. Ela costumava dizer que seu pai era como uma montanha.
Mas agora—quando aquela montanha havia se desmoronado em uma pequena colina?
Ele bateu na pedra repetidamente. Uma vida de memórias passou por ele. Nenhuma parou—Até que uma parou.
Ele se lembrou de carregar a pequena Jiaojiao para buscar ajuda de um mestre famoso. Os portões estavam trancados. Ele esperou tanto tempo que seus joelhos quase cederam no chão.
Mas ele havia se ajoelhado? O que o impediu? Seus joelhos doíam—Jiaojiao estava chamando por ele? O que ela tinha dito?
Lan Shouchi bateu na pedra, revirando o passado. E de repente ele soube. As palavras que Xiaopan repetira antes eram as mesmas que Jiaojiao dissera naquela época:
"Meu pai é o Mestre das Palmas da Fúria—o maior herói do mundo."
"Ele—*tosse, tosse*—ele nunca vai se ajoelhar para alguém como você!"
Lan Shouchi se endireitou. Ele puxou o braço para trás e golpeou.
Jiaojiao disse que eu sou um grande herói.
A pedra se partiu.
Meio-Palmo Contra a Maré—retornou ao jianghu.
Em uma pilha de corpos que ninguém olhava.
No Desfiladeiro do Bosque de Pêssegos prestes a afogar.
As ondas estavam subindo—mas ele era o Mestre das Palmas da Fúria.