Ihr frühestes Gedächtnis war eine Flamme, eine Masse von vordringendem Feuer. Feuer trifft auf Holz, und Holz …
Ihr frühestes Gedächtnis war eine Flamme, eine Masse von vordringendem Feuer.
Feuer trifft auf Holz, und Holz fällt; Feuer trifft auf Gras, und Gras schmilzt; Feuer trifft auf Wasser, und Wasser kocht...
Wenn Feuer mein Fleisch berührt, was dann? Das war ihre erste Frage.
Fragen, schneller als die Flammen, überfluteten ihren Geist: Warum, wenn Feuer alles berührt, sind seine Farben und Gerüche nie gleich? Hat Feuer ein Ende? Was ist seine Endgültigkeit? Bin ich das Feuer? Was macht mich zu "mir"?
Ein Schrei zerbrach ihre Träumerei: "Schwester, lauf!"
Das war der erste Ruf, den sie je hörte.
Hände erreichten sie vor der Hitze, fegten sie in einen hektischen Flug. Feuer fiel zurück, Wind raste nebenher; Wehklagen hallte in ihren Ohren, und der Himmel dämmerte vor ihr.
Und so, mitten in diesem ersten Flug, summte die Welt langsam ins Dasein.
In diesem endlosen Rennen lernte sie denjenigen kennen, der sie mitzog, als "Bruder".
Es würde lange dauern, bis sie verstand, wie die Welt das Feuer beschrieb, vor dem sie floh: endlose Kriege, niedergebrannte Dörfer, Leben wie Unkraut geerntet und Familien wie Spreu verstreut.
Die Vertriebenen sprachen mit Weinen und Abscheu über das Lauffeuer: "Verflucht sei dieses Feuer! Es war diese Flamme, die unsere Häuser zerstört hat! Es war dieses Feuer, das so viele Leben genommen hat!"
Doch sie konnte noch keine Worte zu Sätzen weben, nur ein paar nachgeahmte Silben murmeln: "Menschen. Töten. Feuer. Wärme."
Ihre Worte waren Steine, die in einen Teich geworfen wurden und ein größeres Geschrei auslösten: "Narr", "Verfluchte Lähmung", "Last"... "Besser, wir werfen sie ab und sind sie los!"
Sie verstand nicht die Bedeutung, aber die Wahrheit ihrer Blicke: sie verabscheuten sie wie das Lauffeuer.
"Bruder" nahm ihre Hand noch einmal und schrie etwas in die Menge.
Dann führte er sie einen weiteren müden Weg entlang. Diesmal hatte der Pfad ein Ende, und an diesem Ende stand eine Seele, eine mit schönen Federn, wie ein Vogel. Der vogelähnliche Fremde nahm ihre andere Hand, genau wie ihr Bruder, und sagte: "Komm, lass uns nach Hause gehen."
"Wer bist du?", fragte sie.
Die Gestalt antwortete: "Von nun an werde ich deine Mutter sein!"
"Dann, wer bin ich?", fragte sie.
Die Gestalt sagte: "Du? Oh, sag mir, habt ihr Namen?"
Sie überquerten einen Berg von großer Höhe, doch die Reise fühlte sich kurz an. Denn der Weg nach Hause ist nie lang, wenn er eine Richtung hat.
Hinter den Gipfeln kam "Vater", um sie abzuholen.
Nach einer Nacht des Überlegens sagten Vater und Mutter zu ihr: "Du sollst Ying Ning sein, und er soll Ying An sein."
Von diesem Tag an hatte sie einen Vater, eine Mutter, einen Bruder und einen Namen.
Von diesem Tag an war sie kein herrenloses Lauffeuer mehr; sie war endlich, wirklich menschlich.
Doch diese falsche Schlussfolgerung würde in ferner Zukunft ihren Tribut fordern.
Feuer nahm alles zurück, was die Täuschung gewährt hatte: ihren "Namen", ihre "Eltern", ihren "Bruder" und sogar den Akt des "Laufens".
Sie würde wieder zu Feuer werden. Doch sie spürte eine leise Regung: diesmal würde es anders sein.
Sie würde nicht wie ein Lauffeuer sein, das alles, was es berührt, gewaltsam verschlingt.
Denn während Lauffeuer das Sichtbare verzehrt, ließen sie in ihr einen Samen zurück, tief in der Erde vergraben, bereit, aus einem Herzen zu kriechen und langsam aus den Augen zu fließen.