Schilfrohr wächst immer am Fluss. Niemand sät es, und niemand pflegt es. Im Frühling ist es grün und im Herbst…
Schilfrohr wächst immer am Fluss.
Niemand sät es, und niemand pflegt es. Im Frühling ist es grün und im Herbst grau.
Wenn der Wind weht, rauscht das ganze Feld und neigt sich gemeinsam in eine Richtung.
Diejenigen, die am Fluss leben, wissen, dass Schilfrohr zu vielen Dingen verarbeitet werden kann.
Es deckt Dächer ab, um Wind und Regen fernzuhalten; es polstert Getreidewagen, um die Stöße abzufedern; es wird zu Matten geflochten, um Wärme zu spenden. Selbst ein hohles Schilfrohr kann verwendet werden, um ein melodieloses Lied zu pfeifen...
Viele Jahre später könnte jemand am Fluss stehen und zeigen:
Man sagt, der General hat hier eine große Schlacht geschlagen.
Und man sagt, ein bestimmter Held hat hier den Feind niedergestreckt.
Doch nur wenige werden fragen: Was haben die Schilfrohre am Fluss getan?
Vielleicht wurden sie in Getreidewagen gestopft, die an die Frontlinien fuhren, als eine Schicht Polsterung, durchtränkt von Blut und Regen.
Vielleicht wurden sie in ein Schlachtfeldfeuer geworfen, knisternd, als sie verbrannten, nur damit ein paar eingefrorene Finger noch einmal eine Klinge greifen konnten.
Oder vielleicht taten sie überhaupt nichts, standen einfach am Ufer, schauten schweigend zu und weigerten sich hartnäckig, den Wind ihre Köpfe neigen zu lassen.
Später wurden noch ein paar Schilfrohre abgeschnitten.
Sie wurden dünn gemacht, getrocknet und zu Armen und Rücken geformt, dann bemalt und mit feiner Saite gebunden.
Die Bühne erleuchtet, die weiße Leinwand strahlt, und die Gelehrten, Schönheiten, Kaiser und Generäle betreten nacheinander die Bühne.
Doch der Schatten des Schilfrohrs steht in einer Ecke, die niemand beachtet, still.
Ein Kind unter der Bühne schaut hoch und fragt:
Wer ist dieser Schatten?
Der? Der Namenlose.
Das Kind denkt einen Moment nach, zeigt auf den Schatten und sagt:
Perfekt, das bin ich! Gib ihm meinen Namen.
Das Lampenlicht flackert, und der Schatten nickt.