Les roseaux poussent toujours près de la rivière. Personne ne les sème, personne ne les entretient. Ils sont v…
Les roseaux poussent toujours près de la rivière.
Personne ne les sème, personne ne les entretient. Ils sont verts au printemps et gris en automne.
Quand le vent souffle, tout le champ bruisse, s'inclinant ensemble dans une même direction.
Ceux qui vivent près de la rivière savent que les roseaux peuvent servir à bien des choses.
On en couvre les toits pour se protéger du vent et de la pluie ; on en garnit les charrettes à grains pour amortir les cahots ; on les tresse en nattes pour se réchauffer. Même un roseau creux peut siffler une mélodie sans ton...
Bien des années plus tard, quelqu'un pourrait se tenir près de la rivière et pointer du doigt :
On dit que le général a livré ici une grande bataille.
On dit aussi qu'un certain héros a terrassé l'ennemi en ces lieux.
Mais peu se demanderont : qu'ont fait les roseaux au bord de l'eau ?
Peut-être ont-ils servi de rembourrage dans les charrettes de ravitaillement pour le front, imbibés de sang et de pluie.
Peut-être ont-ils été jetés dans les feux de bivouac, crépitant en brûlant, pour que des doigts gelés puissent à nouveau saisir une lame.
Ou peut-être n'ont-ils rien fait du tout, restant simplement sur la rive, observant en silence, refusant obstinément de courber l'échine sous le vent.
Plus tard, quelques roseaux supplémentaires furent coupés.
Affinés, séchés et façonnés en bras et en dos, puis peints et liés avec de fines cordes.
Les lumières de la scène s'allument, l'écran blanc rayonne, tandis que lettrés, beautés, empereurs et généraux se succèdent sur les planches.
Mais l'ombre du roseau se tient dans un coin que personne ne remarque, silencieuse.
Un enfant en contrebas lève les yeux et demande :
Qui est cette ombre ?
Ça ? L'innommé.
L'enfant réfléchit un instant, pointe l'ombre et déclare :
Parfait, c'est moi ! Donne-lui mon nom.
La lueur de la lampe vacille, et l'ombre hoche la tête.