Die Sojamilch kochte über dem Feuer, dicke Blasen stiegen auf und platzten, während der warme, vertraute Duft …
Die Sojamilch kochte über dem Feuer, dicke Blasen stiegen auf und platzten, während der warme, vertraute Duft langsam den Raum erfüllte.
Mit dreißig Jahren warf Hu Sanli einen Blick über die Schulter. Seine Frau und sein Sohn schliefen in der Seitenkammer. Als Kind konnte er nur einschlafen, wenn er das Geräusch seines Vaters beim Tofumachen hörte. Jetzt war es sein Sohn, der im Rhythmus des Mühlsteins in den Schlaf fiel.
Er schöpfte den Schaum von der Oberfläche ab. Jetzt kam der schwierigste Teil. Er stieg auf den Herd und warf sein ganzes Gewicht auf den Rahmen, um die Milch aus den Rückständen zu pressen. Seitdem er auf die wasserbetriebene Mühle vom Mohistenhügel umgestiegen war, hatte sich die Mahlzeit auf einen Bruchteil verkürzt. Wenn er sich ein bisschen mehr beeilte, ein bisschen härter drückte, könnte er vielleicht noch heute Abend vier Chargen fertigstellen.
Wenn die Dämmerung kam und der heutige Tofu verkauft war, würde er vielleicht sogar noch Zeit übrig haben. Zeit, um mit seiner Frau zu sitzen. Zeit, um seinen Sohn anzusehen.