Le lait de soja bouillait sur le feu, d'épaisses bulles montant et éclatant, l'arôme chaud et familier remplis…
Le lait de soja bouillait sur le feu, d'épaisses bulles montant et éclatant, l'arôme chaud et familier remplissant lentement la pièce.
À trente ans, Hu Sanli jeta un regard par-dessus son épaule. Sa femme et son fils dormaient dans la chambre latérale. Enfant, il ne pouvait s'endormir qu'au son de son père préparant le tofu. Maintenant, c'était son fils qui sombrait dans le sommeil au rythme de la meule.
Il écuma la mousse à la surface. Venait maintenant la partie la plus difficile. Il grimpa sur le poêle et jeta tout son poids sur le cadre, pressant le lait des résidus. Depuis qu'il avait adopté le moulin à eau rapporté de la Colline Mohiste, le temps de mouture avait été réduit à une fraction. S'il se dépêchait un peu plus, s'il poussait un peu plus fort, peut-être pourrait-il encore terminer quatre fournées ce soir.
À l'aube, lorsque le tofu d'aujourd'hui serait vendu, il lui resterait peut-être même du temps. Du temps pour s'asseoir avec sa femme. Du temps pour regarder son fils.