"Oh, pequeño maestro, ¡cuidado con los andamios! Si algo no es de tu agrado, solo dame la palabra". El tío Zho…
"Oh, pequeño maestro, ¡cuidado con los andamios! Si algo no es de tu agrado, solo dame la palabra". El tío Zhou levantó al bullicioso niño y lo colocó bajo la sombra del bambú.
El niño, apenas acomodado, se quejó de que los faroles eran demasiado delgados y luego trepó a la espalda del tío Mi para protestar por una silla de madera. Finalmente, se agachó junto a la tía Tian, criticando con gravedad los patos y gansos bordados en la ropa de cama. En resumen, nada en esta nueva casa era del todo adecuado para el pequeño maestro.
Sin saber qué más hacer, los trabajadores miraron a su señora, esperando que interviniera. Esta era la tercera casa que el pequeño maestro rechazaba. Las dos primeras ya habían sido derribadas y reconstruidas.
"Ven aquí". Han Xiangxun observó al niño correr por el patio, apretando con fuerza su ábaco.
El niño estaba creciendo; era hora de que tuviera sus propias habitaciones. Para este gran esfuerzo, el Retiro Dichoso había estado cerrado durante casi medio año. Sin embargo, los caprichos del pequeño maestro cambiaban con la marea: un día exigía puertas estrechas con muebles robustos, al siguiente, piezas delgadas con entradas amplias.
Han Xiangxun le había preguntado muchas veces qué deseaba realmente, pero el niño no podía dar una respuesta clara. Así que lo complacían, revisando día tras día, hasta que pasaron tres meses. Ella había intentado ser paciente, pero con la tercera casa casi terminada, el niño seguía quejándose, aún insatisfecho.
"¡La última vez! Un cambio final, y no más". Han Xiangxun ignoró el llanto fingido del niño y se alejó. Esa noche, un "invitado" en la Clínica Evercare esperaba sus rondas habituales.
A medianoche, bajo la luna llena, pensó en las travesuras diurnas del niño y en cómo se había asustado más tarde esa misma noche. Finalmente, suspiró.
Sentada junto a su cama, tarareó una canción de cuna de su lejano hogar.
Bajo la colcha, el niño estaba acurrucado en forma de bola, sollozando en su estado de somnolencia.
Mientras las estrellas se movían y la luna palidecía, ella acarició su rostro dormido y arregló las esquinas de su manta.
"...No quiero una casa nueva... No quiero crecer... No quiero separarme..."
"Niño tonto", susurró. "Crecerás, y yo..."
Como si un pensamiento la golpeara, se inclinó más cerca. "Cuando llegue ese día, incluso si te quedas solo, debes salir adelante".
Un murmullo más suave surgió.
"Madre..."
Al intentar levantarse, la mujer casi perdió la compostura por las lágrimas.
Dejémoslo quejarse unos meses más. Dejémosla complacerlo un poco más.
Antes del día de la separación, antes de ese día que inevitablemente llegará.