"Oh, pequeno mestre, cuidado com o andaime! Se algo não for do seu agrado, basta dar a palavra." Tio Zhou pego…
"Oh, pequeno mestre, cuidado com o andaime! Se algo não for do seu agrado, basta dar a palavra." Tio Zhou pegou a criança agitada e a colocou sob a sombra do bambu.
O garoto não ficou parado por muito tempo, reclamando que as lanternas eram muito finas e depois subiu nas costas do Tio Mi para mexer em uma cadeira de madeira. Finalmente, agachou-se perto da Tia Tian, criticando gravemente os patos e gansos bordados nos lençóis. Em suma, nada nesta casa nova estava bom o suficiente para o pequeno mestre.
Sem saber o que fazer, os trabalhadores olharam para sua Senhora, esperando que ela interviesse. Esta era a terceira casa que o pequeno mestre rejeitava. As duas primeiras já haviam sido demolidas e reconstruídas.
"Venha aqui." Han Xiangxun observou o garoto correndo pelo quintal, apertando o ábaco em suas mãos.
O menino estava crescendo; era hora de ter seu próprio aposento. Para este grande empreendimento, o Retiro Feliz ficou fechado por quase meio ano. No entanto, os caprichos do pequeno mestre mudavam com a maré, um dia exigindo portas estreitas com móveis robustos, no outro, peças esbeltas com entradas amplas.
Han Xiangxun perguntou muitas vezes o que ele realmente desejava, mas a criança não conseguia dar uma resposta clara. Então eles o mimaram, revisando dia após dia, até que três meses se passaram. Ela pretendia ser paciente, mas com a terceira casa quase pronta, o garoto continuou reclamando, ainda insatisfeito.
"Pela última vez! Uma mudança final, e nada mais." Han Xiangxun ignorou o choro fingido do menino e se afastou. Naquela noite, um "convidado" na Clínica do Cuidado Eterno aguardava sua visita de rotina.
À meia-noite, sob a lua cheia, ela pensou nas travessuras diurnas do garoto e como ele ficou assustado mais tarde naquela noite. Ela suspirou por fim.
Sentada à beira de sua cama, ela cantarolou uma canção de ninar de sua terra natal distante.
Debaixo do edredom, a criança estava encolhida em posição fetal, soluçando em seu estado sonolento.
Enquanto as estrelas brilhavam e a lua clareava, ela acariciou seu rosto adormecido e ajustou as pontas do cobertor.
"...Nenhuma casa nova... Eu não quero crescer... Eu não quero me separar..."
"Criança tola", ela sussurrou. "Você vai crescer, e eu..."
Como se uma ideia a tivesse atingido, ela se inclinou mais perto. "Quando esse dia chegar, mesmo que você fique sozinho, deve se sair bem."
Um murmúrio mais suave surgiu.
"Mãe..."
Enquanto ela se levantava, a mulher quase perdeu a compostura para as lágrimas.
Deixe-o reclamar por mais alguns meses. Deixe-a mimá-lo só mais um pouco.
Antes do dia da separação, antes daquele dia que inevitavelmente chegará.