"Oh, petit maître, fais attention à l'échafaudage ! Si quelque chose ne te plaît pas, il suffit de donner le m…
"Oh, petit maître, fais attention à l'échafaudage ! Si quelque chose ne te plaît pas, il suffit de donner le mot." L'oncle Zhou ramassa l'enfant turbulent et le déposa à l'ombre des bambous.
Ne restant en place que brièvement, le garçon se plaignit que les lanternes étaient trop fines puis grimpa sur le dos de l'oncle Mi pour chipoter une chaise en bois. Finalement, il s'accroupit près de tante Tian, critiquant gravement les canards et oies brodés sur les draps. En bref, rien dans cette nouvelle maison ne convenait tout à fait au petit maître.
À bout de ressources, les ouvriers jetèrent un regard vers leur maîtresse, attendant qu'elle intervienne. C'était la troisième maison que le petit maître rejetait. Les deux premières avaient déjà été rasées et reconstruites.
"Viens ici." Han Xiangxun observa le garçon courir dans la cour, serrant son boulier plus fort.
Le garçon grandissait ; il était temps qu'il ait ses propres quartiers. Pour cette grande entreprise, la Retraite bienheureuse avait été fermée pendant près de six mois. Pourtant, les caprices du petit maître changeaient avec la marée, un jour exigeant des portes étroites avec des meubles robustes, le lendemain des pièces élancées avec de larges entrées.
Han Xiangxun avait demandé à plusieurs reprises ce qu'il désirait vraiment, mais l'enfant ne pouvait donner de réponse claire. Alors ils l'ont gâté, révisant jour après jour, jusqu'à ce que trois mois se soient écoulés. Elle avait voulu être patiente, mais avec la troisième maison presque terminée, le garçon continuait ses caprices, toujours insatisfait.
"La dernière fois ! Un dernier changement, et pas plus." Han Xiangxun ignora les pleurs feints du garçon et s'éloigna. Cette nuit-là, un "invité" à la Clinique Evercare attendait sa visite de routine.
À minuit, sous la pleine lune, elle pensa aux facéties diurnes du garçon et à la façon dont il avait été effrayé plus tard dans la soirée. Elle soupira finalement.
Assise à son chevet, elle fredonna une comptine de son lointain foyer.
Sous la couette, l'enfant était recroquevillé en boule, sanglotant dans son état somnolent.
Alors que les étoiles dérivaient et que la lune pâlissait, elle caressa son visage endormi et serra les coins de sa couverture.
"...Pas de nouvelle maison... Je ne veux pas grandir... Je ne veux pas être séparé..."
"Enfant stupide," murmura-t-elle. "Tu grandiras, et je..."
Comme si une pensée la frappait, elle se pencha plus près. "Quand ce jour viendra, même si tu es laissé seul, tu devras t'en sortir."
Un murmure plus doux s'éleva.
"Mère..."
Alors qu'elle se levait, la femme faillit perdre son sang-froid sous les larmes.
Laisse-le chipoter encore quelques mois. Laisse-la le gâter encore un peu plus longtemps.
Avant le jour de la séparation, avant ce jour qui doit inévitablement venir.