La música de la cítara se extiende por el lago en suaves olas, un suspiro silencioso por cómo el destino—no no…
La música de la cítara se extiende por el lago en suaves olas, un suspiro silencioso por cómo el destino—no nosotros—decide nuestros encuentros y despedidas. En la capital, los viejos lazos son profundos, y a través de cada nota persistente, las historias del pasado se cuentan suavemente de nuevo.
Jiang Yi, aunque apenas tiene veinte años, ya es un virtuoso en innumerables instrumentos. Por derecho, podría ser arrogante, pero no lo es. Para él, la música es simplemente otro idioma. Lo que las palabras no pueden expresar completamente, las melodías lo llevan con gracia. Así que, naturalmente, pasa sus días inmerso en la música, solo para darse cuenta gradualmente de que otros lo consideran un "prodigio musical". Sin embargo, este idioma que habla es raro, un dialecto conocido por pocos, y la mayoría de los días, Jiang Yi se siente como un errante lejos de casa.
Por eso, cuando Sombra de Terciopelo lo invitó a actuar en el Salón de la Alegría y disfrutar de una noche de música, Jiang se sintió genuinamente encantado. Sabía que Sombra de Terciopelo estaba estrechamente conectada con el Pabellón de la Gracia—un lugar famoso por sus músicos magistrales e instrumentos exquisitos—así que se apresuró sin demora.
Era un día perfecto. En el barco cargado de flores que se acercaba al Salón de la Alegría, Jiang apenas podía contenerse; se paró en la proa y, en el momento en que llegaron a la orilla, saltó del barco. Guiado dentro del Pabellón de la Gracia, ni siquiera había visto a nadie cuando el sonido de una flauta llegó a sus oídos.
Sus sentidos se agudizaron, pero un peso se asentó en su pecho. El tono de la flauta era cristalino, la técnica impecable y su timbre brillantemente radiante. Pero bajo esa claridad reluciente persistía una profunda tristeza, un dolor oculto. Jiang no sabía quién era el intérprete ni qué pruebas había soportado, pero la tristeza en esa música lo conmovió profundamente.
Se quedó en silencio detrás del flautista, observando en silencio cómo se desarrollaba la melodía. El hombre era delgado, pero el aliento detrás de su flauta llenaba la habitación con un poder que parecía atravesar los cielos. Cuando el flautista finalmente se volvió y vio a Jiang, se sobresaltó, preguntando suavemente quién era el recién llegado.
Había querido decir solo: "Soy Jiang Yi, invitado a actuar en el Salón de la Alegría", pero las palabras se atascaron en su garganta, arrastradas por una repentina oleada de emoción—como el emocionante silencio de un barco acercándose a la orilla. En cambio, se apresuró hacia una cítara cercana y dejó que sus manos hablaran por él. Mientras la melodía se desplegaba, el dolor silencioso que había escuchado antes en esa flauta se tejió naturalmente en su interpretación. Cuando la nota final se desvaneció, finalmente levantó la cabeza. El flautista ya estaba sentado frente a él en el banco de la cítara, preguntando: "¿Esta pieza tiene nombre?"
Jiang encontró su voz. "Acabo de tocar lo que me vino a la mente."
"Hay el delicado anhelo de alguien que regresa a casa, el vasto aliento de montañas y mares; un toque de la belleza en el mar iluminado por la luna, y la libertad de la vida fluyendo a través de innumerables generaciones. ¿Qué te parece llamarla 'Sueño de Montañas y Mares'?"
Jiang lo consideró y luego asintió. "Es un nombre hermoso."
El hombre añadió de repente: "Así que, tú eres Jiang Yi."
"Sí. ¿Y usted, señor?"
No respondió. Solo sonrió. "Le puse nombre a tu pieza. ¿No deberías ponerle nombre a la mía?"
"No soy bueno para nombrar cosas. No soy bueno con las palabras en absoluto. Por eso dejo que la música hable."
"Ah. Y la hablas bien." El flautista golpeó suavemente la mano que Jiang aún tenía sobre las cuerdas.
"¡Maestro, cómo puedes bromear así con un invitado de honor!" Una voz juvenil y animada interrumpió. Una chica, aún con un toque de inocencia juvenil, entró en la habitación. "Maestro Jiang, desapareciste en un instante—veo que encontraste al maestro del pabellón por tu cuenta."
Jiang de repente se dio cuenta: "Así que este es el maestro del Pabellón de la Gracia—no es de extrañar que la flauta sonara tan cautivadora."
El maestro sonrió: "¿Crees que estás en igualdad de condiciones conmigo, Maestro Jiang?"
Jiang rápidamente juntó las manos respetuosamente: "Ni mucho menos, Maestro Han."
"Por favor, no hay necesidad de tanta formalidad—llámame Han Wei. Yuming, ¿se ha arreglado el alojamiento del Maestro Jiang?"
"Todo está listo", respondió Ling Yuming, levantando una ceja intrigada. "Antes, escuché el sonido de una cítara abajo—audaz y libre, bastante diferente de tu estilo habitual. ¿Así que era el Maestro Jiang? Realmente exquisito."
Han se rió: "¿Estás insinuando que mi forma de tocar es tacaña?"
Ling bromeó suavemente: "No tan grandiosa como la del Maestro Jiang."
Ruborizado, Jiang se apresuró a interrumpir: "Me halagan demasiado. Simplemente conozco más instrumentos... Como el joven maestro del Pabellón de la Gracia, el Maestro Han me supera con creces."
Ling suspiró con una sonrisa: "Escucha eso—'simplemente conozco más instrumentos'. Escuchar a los genios hablar con tanta modestia puede frustrar al resto de nosotros."
Los ojos de Jiang se abrieron de par en par mientras agitaba las manos nerviosamente: "¡No, no, para nada! ¡Señorita, tus dedos son largos y gráciles—perfectos para tocar. ¡Nunca podrías ser ordinaria!"
Han se rió a carcajadas: "¡El Maestro Jiang puede dominar muchos instrumentos, pero seguro que es tímido con sus palabras!"
Aceptando sus bromas con calma, Jiang sonrió suavemente: "Aun así, es tu flauta, Maestro Han, la que realmente habla—las palabras que la música no puede expresar."
Han guardó silencio, una mirada pensativa cruzando su rostro.
Una delicada fragancia floral flotó por el salón. Antes de la llegada de Jiang, la lluvia había barrido la capital. Ahora, bajo cielos despejados y una brisa suave que se entrelazaba entre los altos edificios, los ecos persistentes de la música llenaban el aire. En este momento, la promesa de las legendarias "Diez Baladas del Lago Resplandor de Perla" aún no se había hecho; Han aún no se había retirado del mundo; Jiang aún no se había recluido; y Ling estaba lejos de ser la nostálgica Mensajera de las Flores en la que se convertiría. Esas melodías incomparables aún no tenían nombre, eran creaciones espontáneas, y las sombras de la inevitable pérdida y tristeza esperaban en silencio, sus garras aún ocultas.
Era, en verdad, un día perfecto.