La musique de la cithare se propage sur le lac en vagues douces, un soupir silencieux face au destin qui—et no…
La musique de la cithare se propage sur le lac en vagues douces, un soupir silencieux face au destin qui—et non nous—décide de nos rencontres et adieux. Dans la capitale, les liens anciens sont profonds, et à travers chaque note persistante, les histoires du passé sont doucement racontées à nouveau.
Jiang Yi, à peine vingt ans, est déjà un virtuose de nombreux instruments. Il aurait toutes les raisons d'être arrogant—mais il ne l'est pas. Pour lui, la musique est simplement un autre langage. Ce que les mots ne peuvent pleinement exprimer, les mélodies le portent avec une grâce aisée. Naturellement, il passe ses jours immergé dans la musique, ne réalisant que progressivement que d'autres le considèrent comme un "prodige musical". Pourtant, ce langage qu'il parle est rare, un dialecte connu de peu, et la plupart du temps, Jiang Yi se sent comme un vagabond loin de chez lui.
C'est pourquoi, lorsque Ombre de Velours l'a invité à se produire à la Salle des Festivités et à profiter d'une soirée musicale, Jiang a été sincèrement ravi. Il savait qu'Ombre de Velours était étroitement liée au Pavillon de la Grâce—un lieu réputé pour ses musiciens magistraux et ses instruments exquis—et il s'y est rendu sans tarder.
C'était une journée parfaite. Sur le bateau couvert de fleurs approchant de la Salle des Festivités, Jiang pouvait à peine se contenir ; il se tenait à la proue, et dès qu'ils ont atteint la rive, il a sauté du bateau. Guidé à l'intérieur du Pavillon de la Grâce, il n'avait même pas aperçu qui que ce soit lorsque le son d'une flûte a atteint ses oreilles.
Ses sens se sont aiguisés, mais un poids s'est installé dans sa poitrine. Le ton de la flûte était cristallin, la technique impeccable, et son timbre brillamment radieux. Mais sous cette clarté éclatante se cachait une profonde tristesse, une douleur secrète. Jiang ne savait pas qui était le joueur ni quelles épreuves il avait endurées, mais la tristesse de cette musique l'a profondément touché.
Il s'est tenu tranquillement derrière le flûtiste, regardant en silence la mélodie se déployer. L'homme était mince, mais le souffle derrière sa flûte remplissait la pièce d'une puissance semblable percer les cieux. Lorsque le flûtiste s'est finalement retourné et a aperçu Jiang, il a sursauté, demandant doucement qui était le nouveau venu.
Il avait seulement l'intention de dire : "Je suis Jiang Yi, invité à me produire à la Salle des Festivités", mais les mots se sont coincés dans sa gorge, emportés par une soudaine vague d'émotion—comme le frisson silencieux d'un bateau approchant de la rive. À la place, il s'est précipité vers une cithare proche et a laissé ses mains parler pour lui. Alors que la mélodie se déployait, la douleur silencieuse qu'il avait entendue dans cette flûte s'est naturellement tissée dans son jeu. Lorsque la note finale s'est éteinte, il a enfin levé la tête. Le flûtiste était déjà assis en face de lui sur le banc de la cithare, demandant : "Cette pièce a-t-elle un nom ?"
Jiang a retrouvé sa voix. "Je viens de jouer ce qui m'est venu."
"Il y a le désir délicat de quelqu'un qui rentre chez lui, le vaste souffle des montagnes et des mers ; une touche de la beauté de la mer au clair de lune, et la liberté de la vie qui coule à travers d'innombrables générations. Que pensez-vous de l'appeler 'Rêve des Montagnes et des Mers' ?"
Jiang y a réfléchi puis a hoché la tête. "C'est un beau nom."
L'homme a soudain ajouté : "Alors, vous êtes Jiang Yi."
"Je le suis. Et vous, monsieur ?"
Il n'a pas répondu. Il a seulement souri. "J'ai nommé votre pièce. Ne devriez-vous pas nommer la mienne ?"
"Je ne suis pas doué pour nommer les choses. Je ne suis pas doué avec les mots du tout. C'est pourquoi je laisse la musique parler."
"Ah. Et vous la parlez bien." Le flûtiste a tapoté légèrement la main de Jiang, toujours posée sur les cordes.
"Maître, comment pouvez-vous taquiner un invité d'honneur comme ça !" Une voix jeune et vive a interrompu. Une fille, encore avec une touche d'innocence juvénile, est entrée dans la pièce. "Maître Jiang, vous avez disparu en un instant—je vois que vous avez trouvé le maître du pavillon tout seul."
Jiang a soudain réalisé : "Alors c'est le maître du Pavillon de la Grâce—pas étonnant que la flûte sonnait si captivante."
Le maître a souri : "Pensez-vous être sur un pied d'égalité avec moi, Maître Jiang ?"
Jiang a rapidement joint les mains respectueusement : "Loin de là, Maître Han."
"S'il vous plaît, pas besoin de formalités—appelez-moi simplement Han Wei. Yuming, le logement de Maître Jiang a-t-il été arrangé ?"
"Tout est pris en charge", a répondu Ling Yuming, levant un sourcil intrigué. "Plus tôt, j'ai entendu le son d'une cithare en bas—audacieux et libre, assez différent de votre style habituel. C'était donc Maître Jiang ? Vraiment exquis."
Han a ri : "Sous-entendez-vous que mon jeu est avare ?"
Ling a taquiné doucement : "Pas aussi grandiose que celui de Maître Jiang."
Rougissant, Jiang s'est empressé d'interrompre : "Vous me flattez trop. Je connais simplement plus d'instruments... En tant que jeune maître du Pavillon de la Grâce, Maître Han me surpasse de loin."
Ling a soupiré avec un sourire : "Écoutez ça—'juste connaître plus d'instruments'. Entendre des génies parler si modestement peut frustrer le reste d'entre nous."
Les yeux de Jiang se sont écarquillés alors qu'il agitait nerveusement les mains : "Non, non, pas du tout ! Mademoiselle, vos doigts sont longs et gracieux—parfaits pour jouer. Vous ne pourriez jamais être ordinaire !"
Han a ri de bon cœur : "Maître Jiang maîtrise peut-être de nombreux instruments, mais il est bien timide avec ses mots !"
Prenant leurs taquineries avec philosophie, Jiang a souri doucement : "Pourtant, c'est votre flûte, Maître Han, qui parle vraiment—les mots que la musique ne peut exprimer."
Han est resté silencieux, une expression pensive traversant son visage.
Un délicat parfum floral a flotté dans la salle. Avant l'arrivée de Jiang, la pluie avait balayé la capitale. Maintenant, sous un ciel clair et une brise douce tissée entre les hauts bâtiments, les échos persistants de la musique remplissaient l'air. À ce moment, la promesse des légendaires "Dix Ballades du Lac Pearlglow" n'avait pas encore été faite ; Han ne s'était pas encore retiré du monde ; Jiang ne s'était pas encore retiré dans la solitude ; et Ling était loin d'être la Messagère des Fleurs nostalgique qu'elle deviendrait. Ces mélodies inégalées étaient encore sans nom, des créations spontanées, et les ombres de la perte et de la tristesse inévitables attendaient tranquillement, leurs griffes encore cachées.
C'était, en vérité, une journée parfaite.