A música da cítara se espalha pelo lago em ondas suaves, um suspiro silencioso sobre como o destino—e não nós—…
A música da cítara se espalha pelo lago em ondas suaves, um suspiro silencioso sobre como o destino—e não nós—decide nossos encontros e despedidas. Na capital, os laços antigos são profundos, e através de cada nota prolongada, as histórias do passado são suavemente contadas novamente.
Jiang Yi, embora mal tenha vinte anos, já é um virtuoso em inúmeros instrumentos. Por todos os direitos, ele poderia ser arrogante—mas não é. Para ele, a música é simplesmente outra linguagem. O que as palavras não conseguem expressar plenamente, as melodias carregam com graça e facilidade. Naturalmente, ele passa seus dias imerso em música, apenas gradualmente percebendo que outros o consideram um "prodígio musical". No entanto, essa linguagem que ele fala é rara, um dialeto conhecido por poucos, e na maioria dos dias, Jiang Yi se sente como um andarilho longe de casa.
É por isso que, quando Sombra Aveludada o convidou para se apresentar no Salão da Festividade e desfrutar de uma noite de música, Jiang ficou genuinamente encantado. Ele sabia que Sombra Aveludada estava intimamente ligada ao Pavilhão da Graça—um lugar famoso por seus músicos magistrais e instrumentos requintados—e então ele se apressou para lá sem demora.
Era um dia perfeito. No barco carregado de flores que se aproximava do Salão da Festividade, Jiang mal conseguia se conter; ele ficou na proa e, no momento em que chegaram à margem, saltou do barco. Guiado para dentro do Pavilhão da Graça, ele nem sequer avistou alguém antes que o som de uma flauta chegasse aos seus ouvidos.
Seus sentidos se aguçaram, mas um peso se instalou em seu peito. O tom da flauta era cristalino, a técnica impecável e seu timbre brilhantemente radiante. Mas sob aquela clareza reluzente, persistia uma profunda tristeza, uma dor oculta. Jiang não sabia quem era o flautista ou que provações ele havia enfrentado, mas a tristeza naquela música o tocou profundamente.
Ele ficou em silêncio atrás do flautista, observando em silêncio enquanto a melodia se desenrolava. O homem era esguio, mas o sopro por trás de sua flauta enchia a sala com um poder que parecia perfurar os céus. Quando o flautista finalmente se virou e avistou Jiang, ele se surpreendeu, perguntando suavemente quem era o recém-chegado.
Ele pretendia apenas dizer: "Sou Jiang Yi, convidado para me apresentar no Salão da Festividade", mas as palavras ficaram presas em sua garganta, varridas por uma onda repentina de emoção—como a empolgação silenciosa de um barco se aproximando da margem. Em vez disso, ele correu para uma cítara próxima e deixou suas mãos falarem por ele. Enquanto a melodia se desenrolava, a dor silenciosa que ele havia ouvido naquela flauta anteriormente se entrelaçou naturalmente em sua performance. Quando a nota final se dissipou, ele finalmente levantou a cabeça. O flautista já estava sentado à sua frente no banco da cítara, perguntando: "Essa peça tem um nome?"
Jiang encontrou sua voz. "Eu apenas toquei o que veio a mim."
"Há o delicado anseio de alguém voltando para casa, o vasto sopro de montanhas e mares; um toque da beleza no mar iluminado pela lua e a liberdade da vida fluindo através de inúmeras gerações. O que você acha de chamá-la de ‘Sonho de Montanhas e Mares’?"
Jiang considerou e então concordou. "É um nome bonito."
O homem de repente acrescentou: "Então, você é Jiang Yi."
"Sou. E o senhor?"
Ele não respondeu. Apenas sorriu. "Eu nomeei sua peça. Não deveria você nomear a minha?"
"Não sou bom em nomear coisas. Não sou bom com palavras. É por isso que deixo a música falar."
"Ah. E você fala bem." O flautista tocou levemente na mão que Jiang ainda mantinha sobre as cordas.
"Mestre, como pode brincar com um convidado honrado assim!" Uma voz jovem e animada interrompeu. Uma garota, ainda com um toque de inocência juvenil, entrou na sala. "Mestre Jiang, você desapareceu em um instante—vejo que encontrou o mestre do pavilhão por conta própria."
Jiang de repente percebeu: "Então este é o mestre do Pavilhão da Graça—não é à toa que a flauta soou tão cativante."
O mestre sorriu: "Você acha que está em pé de igualdade comigo, Mestre Jiang?"
Jiang rapidamente juntou as mãos respeitosamente: "Longe disso, Mestre Han."
"Por favor, não há necessidade de formalidades—apenas me chame de Han Wei. Yuming, o alojamento do Mestre Jiang foi arranjado?"
"Tudo resolvido", respondeu Ling Yuming, erguendo uma sobrancelha intrigada. "Antes, ouvi o som de uma cítara no andar de baixo—ousado e livre, bem diferente do seu estilo usual. Então era o Mestre Jiang? Verdadeiramente requintado."
Han riu: "Você está insinuando que minha performance é mesquinha?"
Ling provocou gentilmente: "Nem de longe tão grandiosa quanto a do Mestre Jiang."
Corando, Jiang se apressou em interromper: "Você me elogia demais. Eu apenas conheço mais instrumentos... Como o jovem mestre do Pavilhão da Graça, o Mestre Han me supera em muito."
Ling suspirou com um sorriso: "Ouça isso—‘apenas conheço mais instrumentos’. Ouvir gênios falarem com tanta modéstia pode frustrar o resto de nós."
Os olhos de Jiang se arregalaram enquanto ele acenava as mãos nervosamente: "Não, não, de jeito nenhum! Senhorita, seus dedos são longos e graciosos—perfeitos para tocar. Você nunca poderia ser comum!"
Han riu de coração: "O Mestre Jiang pode dominar muitos instrumentos, mas certamente é tímido com suas palavras!"
Aceitando as provocações com leveza, Jiang sorriu suavemente: "Ainda assim, é sua flauta, Mestre Han, que verdadeiramente fala—as palavras que a música não pode expressar."
Han ficou em silêncio, uma expressão pensativa cruzando seu rosto.
Uma fragrância floral delicada flutuou pelo salão. Antes da chegada de Jiang, a chuva havia varrido a capital. Agora, sob céus claros e uma brisa suave tecendo entre os edifícios altos, os ecos prolongados da música enchiam o ar. Neste momento, a promessa das lendárias "Dez Baladas do Lago Pérola Brilhante" ainda não havia sido feita; Han ainda não havia se retirado do mundo; Jiang ainda não havia se recolhido em reclusão; e Ling estava longe de ser a nostálgica Mensageira das Flores que se tornaria. Aquelas melodias incomparáveis ainda não tinham nome, eram criações espontâneas, e as sombras da inevitável perda e tristeza aguardavam em silêncio, suas garras ainda ocultas.
Era, na verdade, um dia perfeito.