Cai Jingxing hatte mehr als einmal über den Tod nachgedacht. Jedes Mal, wenn der Gedanke näher rückte, hielten…
Cai Jingxing hatte mehr als einmal über den Tod nachgedacht. Jedes Mal, wenn der Gedanke näher rückte, hielten ihn die Gesichter und Stimmen seiner Stammgäste davon ab.
"Cai, mit Händen wie deinen, selbst wenn der Ofen kaputt ist, wirst du immer noch ein guter Koch sein."
Richtig, selbst wenn sein Fleischbrötchen-Stand zerstört war, selbst wenn er kein Fleisch mehr kochen konnte, konnte er immer noch vegetarische Gerichte, Brei und Reis zubereiten. In einer so weiten Welt konnte er als Koch immer etwas finden, das er für andere kochen konnte. Ein guter Koch ernährt ganze Familien. Ein Leben erhält Dutzende am Leben.
Also schloss er sich den Flüchtlingen an. Anfangs gab es noch Hasen im Gebüsch und Fische in den Bächen; er konnte etwas zu essen auftreiben und die Hoffnung aufrechterhalten, dass der Krieg bald vorbei sein würde. Dann eroberten die Khitan den Hutuo-Fluss. Kein Angeln mehr, kein Wild mehr. Er begann, Suppen aus wilden Kräutern zu kochen, und redete sich ein, dass, wenn die Pflanzen aufgebraucht seien, der Kampf vorbei sein würde.
Aber die Pflanzen gingen zur Neige, und der Krieg nicht. Die Leute begannen, nach Wurzeln zu graben, die sie finden konnten; sie schabten Ton von den Flussufern. Einige dieser Wurzeln und Erden waren giftig. Männer, die sie aßen, bekamen Krämpfe, Schaum vor dem Mund und wachten nie wieder auf.
Nach einem Leben am Schneidebrett wusste Cai genug, um Namen und Symptome zu erkennen: den sogenannten "Guanyin-Ton", die bitteren, lebensbindenden Brühen, die den Körper zersetzten.
Er verstand, was diese Dinge anrichten würden. Er verstand auch, was das Nichtessen anrichten würde. Der Hunger war unmittelbar und absolut.
Aber es gab keine Wahl, weder für ihn noch für die Menschen, die ihm folgten.