Cai Jingxing já pensou em morrer mais de uma vez. Cada vez que o pensamento se aproximava, os rostos e as voze…
Cai Jingxing já pensou em morrer mais de uma vez. Cada vez que o pensamento se aproximava, os rostos e as vozes de seus clientes antigos o impediam.
"Cai, com mãos como as suas, mesmo que o forno tenha acabado, você ainda será um bom cozinheiro."
É verdade, mesmo que sua barraca de pãezinhos de carne fosse destruída, mesmo que ele não pudesse cozinhar carne, ainda poderia fazer alguns pratos vegetarianos, mingau e arroz. Em um mundo tão vasto, como cozinheiro, ele sempre poderia fazer algo para todos comerem. Um bom cozinheiro alimenta famílias inteiras. Uma vida mantém dezenas vivas.
Então ele se juntou aos refugiados. No início, ainda havia coelhos nos arbustos e peixes nos riachos; ele conseguia arranjar algo para comer e manter a esperança viva, pensando que a guerra terminaria em breve. Então os Khitan tomaram o Rio Hutuo. Sem mais pesca, sem mais caça. Ele começou a fazer sopas de ervas selvagens, dizendo a si mesmo que quando as plantas acabassem, a luta teria terminado.
Mas as plantas acabaram, e a guerra não. As pessoas começaram a cavar em busca de qualquer raiz que encontrassem; raspavam argila das margens dos rios. Algumas dessas raízes e solos eram venenosas. Homens que as comiam convulsionavam, espumavam pela boca e nunca mais acordavam.
Depois de uma vida inteira na tábua de cortar, Cai sabia o suficiente para reconhecer nomes e sintomas: a chamada "Argila de Guanyin", os caldos amargos e vinculantes que corroíam o corpo.
Ele entendia o que essas coisas fariam. Também entendia o que não comê-las faria. A fome era imediata e absoluta.
Mas não havia escolha, nem para ele nem para as pessoas que o seguiam.