Das war das erste Mal, dass ich sie sah. Sie war damals in Hochstimmung und strahlte Glanz aus. Beim kaiserlic…
Das war das erste Mal, dass ich sie sah.
Sie war damals in Hochstimmung und strahlte Glanz aus. Beim kaiserlichen Poesiesalon, als das "Fliegende Blume"-Spiel begann und die Minister in stille Niederlage verfielen, zog sie als Einzige aus den Klassikern, ihre Beredsamkeit verblüffte alle Anwesenden, anmutig wie eine blühende Orchidee. Gerüchten zufolge war sie Luoyangs gefeiertste Dame der Literatur, durch kaiserliches Edikt an den Hof gerufen. Damals spekulierten alle innerhalb dieser Mauern über die großen Oden, die sie noch weben würde.
Später begegnete ich ihr noch mehrmals.
Bei Banketten, wo das Lachen wie Wein floss, blieb sie auf dem Ehrenplatz, doch wurde sie ungewöhnlich still, verblasste in eine seltsame Stille. Während andere vergoldete Schmeicheleien spannen, umklammerte sie nur den Pinsel in ihrem Ärmel, ihr Gesicht von Befangenheit gezeichnet.
Man munkelte, der Kaiser habe anfangs ihre Verse neuartig gefunden. Doch allmählich erfüllten beißende Flüsterworte die Luft.
"Seine Majestät hat einen seltenen Vogeltribut erhalten und befahl ihr, eine Ode zu seiner Verherrlichung zu verfassen!"
"Doch ihre Antwort war so pedantisch und sauer, dass sie abgelehnt wurde. Seine Majestät wünscht eine festliche Ode für den Anlass, nicht irgendeine abgehobene, selbstgerechte Ermahnung."
"Eine 'begabte Frau'? Für mich ist sie bloß eine von ihrer eigenen Arroganz geblendete Narrin."
Fortan schwand ihr Kreis, und ihre Manuskripte blieben ungelesen, um Staub zu sammeln.
Die nächste Nachricht über sie schockierte mich: Sie hatte gebeten, ihren Pavillon zu verlassen, um im Verlassenen Palast zu wohnen, einem Ort, den alle mieden.
Das letzte Mal sah ich sie durch ein von Spinnweben verhülltes Fenster.
Sie war zu einem bloßen Schatten abgemagert, ihre Züge flackerten hinter den seidenen Fallen. Doch ihre Augen leuchteten mit einem furchterregenden Glanz, als würden sie von einem inneren Feuer angetrieben, ein Ausdruck entschlossener Erfüllung, wie ich ihn nie zuvor gesehen hatte.
Ihr Blick glitt über die staubbedeckten Balken und den bodenlosen Hofbrunnen, direkt über die Palastmauern hinweg nach Osten, wo der Mond aufsteigt.
Eine lange Zeit verging danach ohne eine Spur von ihr.
Später wurde ich beauftragt, eine verlassene Kammer zu räumen, ihren ehemaligen Wohnsitz.
Als ich die Tür öffnete, fand ich nur Leere vor. Die Tinte war vertrocknet; ein Stück weiße Seide, mit Schriftzeichen bedeckt, wehte im Wind und landete zu meinen Füßen.
"Geboren im Schatten eines bescheidenen Tors, unbewandert in den höfischen Schriften..."
Viele der Zeichen waren mir zu obskur, doch während ich las, trübte sich meine Sicht, und Tränen fielen ungewollt.
Ich barg dieses Fragment weißer Seide in meinem Ärmel.
Bald darauf verbreitete sich ein Gedicht wie ein Lauffeuer durch Luoyang, von Hand zu Hand in eifriger Abschrift. Man sagte, seine Zeilen enthielten die Verzweiflung der Haftstrafe im Kaiserpalast, die Qual zerrissener Verwandtschaft, die Wut einer Perle, die in Staub geworfen wurde, und den Geist eines Jades, der es vorzog, zu zerspringen, als ganz und befleckt zu bleiben.
Dieses Stück weiße Seide erhob sich endlich in die Lüfte und überwand für sie die Palastmauern.