Die Frau, die sich gerne als Heldin bezeichnete, beobachtete, wie die Eisenblumen über ihr aufblühten, und jub…
Die Frau, die sich gerne als Heldin bezeichnete, beobachtete, wie die Eisenblumen über ihr aufblühten, und jubelte mit den Kindern, als wäre sie eines von ihnen. Nichts an ihr wirkte besonders meisterhaft.
Goshawk stand mit weit aufgerissenen Augen in der Nähe und dachte Gedanken, die er niemandem erzählte.
Sie war diejenige, die ihm seinen Namen gegeben hatte. Drei volle Tage hatte sie damit verbracht, sich darüber den Kopf zu zerbrechen, die ganze Zeit vor sich hin murmelnd. Er erinnerte sich kaum noch daran, außer dass irgendwie Farbe eine Rolle gespielt hatte. Er hatte den Namen weder angenommen noch abgelehnt. Ihr war es egal gewesen. Sie nannte ihn einmal Goshawk, dann noch einmal, und bald war es einfach sein Name geworden.
Nachdem sie eine Weile die Eisenblumen betrachtet hatte, reckte sie sich faul. Goshawk lief sofort zu ihr.
"Wirst du mir jetzt Kampfkünste beibringen?"
Sie kratzte sich am Kopf. "Noch nicht." Eine weitere Salve Eisenblumen stieg auf. Als die Vorstellung ihren Höhepunkt erreichte, klatschte und jubelte sie erneut.
"Wenn dir das nicht gefällt, gibt es auf dem Jahrmarkt noch viel mehr zu sehen. Ich kann dir ein bisschen Geld geben. Geh und hab etwas Spaß."
"Nein. Ich will Kampfkünste lernen."
"Nichts davon interessiert dich? In deinem Alter habe ich jede Gelegenheit genutzt, um die Spielzeuge meines älteren Bruders zu zerstören."
"Nein. Ich will Kampfkünste lernen."
"Hm... Dann hast du Energie zu verbrennen. Geh den Berg hinauf und bring ein Wildschwein zurück. Heute Abend essen wir Wildschwein."
"Gut. Wenn ich zurückkomme, bringst du es mir bei."
Also ging er, mit nichts als jugendlichem Eifer. Noch in derselben Nacht kehrte er mit einem Wildschwein über der Schulter zurück. Er hatte einmal versucht, sie auf der Straße auszurauben, und er hatte verloren. Nach den Regeln, die er kannte, fraß der Starke den Schwachen. Wenn sie ihn töten wollte, konnte sie das. Er würde nicht weglaufen.
Er kaute auf dem Wildschweinfleisch herum, der Atem dampfte aus seiner Nase, die Augen auf die Frau gerichtet.
"Du solltest nicht so stark sein."
Für ihn war es offensichtlich! Sie war nicht gnadenlos genug. Nicht hart genug. Nicht wachsam genug. Jedes Mal, wenn sie eingriff, ging es um etwas, das ihr keinen Nutzen brachte: ein Bettler am Straßenrand, eine kranke alte Frau, Kinder, die auf der Straße kämpften. Nichts davon brachte ihr etwas ein! Er war aufgewachsen, indem er auf der Straße prügelte und sich Essen mit Gewalt nahm. Er kannte das Gesetz, nach dem die Menschen lebten!
Die Schwachen starben. Die Starken lebten! Und so gab es nur eines, was er wollte: stärker werden!
Sie sah ihn lange an. Den Jungen vor sich, dessen Freude und Wut abgetragen waren, bis nur noch ein sturer Überlebenswille übrig war. Dann legte sie sanft eine Hand auf seinen Kopf.
"Du musst dich nicht so sehr beeilen, stark zu werden. Eines Tages wirst du es nicht mehr brauchen."
Später brachte sie ihm Kampfkünste bei. Später verließ sie den Tempel. Und noch später lernte Goshawk, Eisenblumen zu schlagen.
Er verstand nie wirklich, welchen Nutzen das Handwerk hatte. Man wirft geschmolzenes Eisen in die Luft, riskiert, sich zu verbrennen, erntet ein paar bewundernde Blicke – und dann ist es vorbei. Die Funken erlöschen. Was hell gebrannt hat, wird wieder schwarz und stumpf. Es schien alles sinnlos. Und doch machte er weiter, sagte sich, er solle keine Angst vor Hitze oder Flammen haben. Denn irgendwo in diesem Feuer suchte er immer noch nach der Wahrheit hinter der Stärke seines Meisters – einer Stärke, die mehr war als das einfache Gesetz des Stärkeren.