La mujer que gustaba de llamarse a sí misma heroína observó cómo las flores de hierro estallaban sobre su cabe…
La mujer que gustaba de llamarse a sí misma heroína observó cómo las flores de hierro estallaban sobre su cabeza y animó junto a los niños como si fuera uno más de ellos. No había nada particularmente maestro en ella.
Gavilán permaneció cerca con los ojos muy abiertos, razonamientos que no compartía con nadie.
Ella fue quien le dio su nombre. Había pasado tres días completos angustiándose por ello, murmurando para sí misma todo el tiempo. Ahora apenas recordaba nada de eso, excepto que de algún modo los colores estaban involucrados. Ni aceptó el nombre ni lo rechazó. A ella tampoco le importó. Lo llamó Gavilán una vez, luego otra, y pronto se convirtió simplemente en su nombre.
Después de observar las flores de hierro un rato, se estiró con pereza. Gavilán corrió hacia ella de inmediato.
"¿Me enseñarás artes marciales ahora?"
Se rascó la cabeza. "Todavía no." Otra ráfaga de flores de hierro se elevó. Cuando el espectáculo alcanzó su clímax, aplaudió y animó de nuevo.
"Si esto no es de tu gusto, hay mucho más que ver en la feria. Puedo darte un poco de dinero. Ve a divertirte."
"No. Quiero aprender artes marciales."
"¿Nada de esto te interesa? A tu edad, yo destrozaba los artilugios de mi hermano mayor cada vez que podía."
"No. Quiero aprender artes marciales."
"Hm... Entonces tienes energía que quemar. Sube a la montaña y trae un jabalí salvaje. Comeremos jabalí esta noche."
"Bien. Cuando regrese, me enseñarás."
Así que partió, con nada más que su entusiasmo juvenil. Esa misma noche, regresó con un jabalí colgado sobre sus hombros. Una vez había intentado robarla en el camino, y había perdido. Según las reglas que conocía, los fuertes se aprovechaban de los débiles. Si ella quisiera eliminarlo, podría. Él no huiría.
Masticó carne de jabalí, con el aliento humeando por su nariz, los ojos fijos en la mujer.
"No deberías ser tan fuerte."
¡Para él era obvio! No era lo suficientemente despiadada. No lo suficientemente dura. No lo suficientemente precavida. Cada vez que intervenía, era por algo que no le reportaba beneficio alguno: un mendigo en la carretera, una anciana enferma, niños peleando en la calle. ¡Nada de eso le daba provecho! Él había crecido peleando en las calles y tomando comida por la fuerza. ¡Conocía la regla por la que vivía la gente!
¡Los débiles mueren. Los fuertes viven! Y por eso solo había una cosa que quería: ¡volverse más fuerte!
Ella lo miró durante un largo tiempo. Al niño sentado frente a ella, cuya alegría y enojo se habían desgastado, hasta que solo quedaba una terquedad por sobrevivir. Entonces, con mucha suavidad, puso una mano sobre su cabeza.
"No tienes que apresurarte tanto para volverte fuerte. Un día, no lo necesitarás."
Más tarde, le enseñó artes marciales. Más tarde, dejó el templo. Y aún después, Gavilán aprendió a golpear flores de hierro.
Nunca entendió realmente qué utilidad tenía el arte. Lanzas hierro fundido al aire, te arriesgas a quemarte, ganas unos cuantos suspiros de asombro—y luego se acaba. Las chispas mueren. Lo que brillaba intensamente vuelve a oscurecerse. Todo parecía inútil. Y aún así, siguió haciéndolo, diciéndose a sí mismo que no temiera al calor ni a las llamas. Porque en algún lugar dentro de ese fuego, seguía buscando la verdad detrás de la fuerza de su maestro—una fuerza que era más que la simple ley del fuerte sobre el débil.